Dragoman
Offline
Пол:
сообщений: 3347
|
пестня
Мы без сомнения решились на стоклетку. Он – далеко не Талейран, Мы вместе с ним прошли Афган, И посещали как-то юную гризетку.
Сидели мирно, пили квас, играли в шашки, А он, скажи, каков удод, С чужим уставом в огород, И пару слов нелестных вдруг сказал о Машке.
Я бы простил его, но жизнь – совсем не шашки… Его, наверно, повело И он пустил коней в галоп, И допустил, чудак, последнюю промашку.
Чтоб победить известны доводы какие, И у меня сверкнула мысль Как первый снег среди зимы: Не попадет сегодня мой приятель в Киев.
Давно уже себя поставил он за рамки, Хоть это явно не умно, Ему-то было всё равно, Он танком шёл всё напролом, стремился в дамки.
Да, он спасал меня не раз, он был отважный Я неуклюж, как бегемот, Но у меня последний ход Последний ход, он, иногда… ну очень важный.
И вот он вам… итог игры - я не сдержался! Не ведал, дурень, обормот, Что у меня последний ход. И он упал. И так упал, что не отжался.
Уже три месяца, как он лежит в Семашко, Забыв, что правила просты От Еревана до Читы: Игра не терпит суеты, ведь это – шашки.
|