Форум Ники Невыразимовой

Приглашаю форумчан поиграть в стихи со словом "ПЕСОК".

В 11 утра в понедельник 23 октября приносите и выкладывайте прямо в теме без сигнала стихотворения со словом ПЕСОК или  однокоренными словами в любой грамматической форме.
Найти свои стихи на форуме можно по  ссылке: Поиск всех стихов автора на Форуме Ники Невыразимовой. (http://www.nika-stihi.ru/cgi-bin/allverses.pl)

Вводите свой НИК, нажимаете "Найти". Потом на своей клавиатуре нажимаете Ctrl, потом, не отпуская Ctrl, нажимаете F. Открывается окошечко поиска. В него вводите необходимый корень слова. И дальше нажимаете Enter до тех пор, пока не вернётесь к первому стихотворению, содержащему нужное вам слово.

После того, как наберется 11 текстов, прием стихотворений завершается, и к игре прикрепляется опрос. Если 11 текстов нет после 23 часов понедельника, уже принявшие участие в игре авторы могут принести по второму тексту.

говори мне ещё

– Всё пройдёт, перемелется, всё непременно пройдёт.
Все друг друга поймут, всё начнётся с другого листа.
И, конечно, простят на сто лет и назад и вперёд.
Потому что без этого трудно и каждый устал.

– Говори, говори мне ещё, я закрою глаза.
Повторяй эти сказки, пусть голос звучит много лет.
Я когда-то их выдумал сам и себе рассказал.
Я когда-то придумал, как будем мы жить на земле.

А потом всё ушло, потому что и сам я ушёл.
Потому что, как это ни жаль, нами правит Сизиф.
Потому что нас время стирает в песок, в порошок.
Потому что со временем всё превращается в миф.

– Я не верю в разлуку, что всех нас уносит поток.
Я не знаю про мифы, но чувствую каждую боль.
Я хочу верить в то, что никто не уходит, никто.
Это просто, как воздух, как всё, что в тебе и с тобой.

– Говори, буду слушать – поляной, летящим лучом.
Этим снегом и ветром, и всем, что умолкло вдали.
Где-то в Питере дождь, кто-то нынче летит под дождём.
Тоже слышит тебя, хоть уже далеко от земли.

Говори, я хочу это слышать, раскачивать дни,
будто сны в колыбели в рождении нового дня.
Те, в ком спрятано небо, уже не бывают одни.
Потому что их неба у них невозможно отнять.

Говори, я сегодня рассеян на тысячу лет.
Говори сквозь дожди и ветра над замёрзшей Невой.
Я когда-то придумал, как будем мы жить на земле.
Я хочу видеть небо и слышать дыханье его.

куда-нибудь

…куда-нибудь в Киргизию, куда
меня частенько в детстве посылали
в пылу раздора…  Шла я, шла туда –
меня манили солнечные дали…
Дышала зноем, воздух был горюч,
песок в глаза, и я глаза сужала
и, закрываясь внутренне на ключ,
вытаскивала впившиеся жала.
Нанизывала бусинки рябин
на нитку, в дорогие ожерелья –
не ягодки в них – лал, коралл, рубин
переливались гранями, звенели.
И я кружилась с ними, как в огне,
и тусклым светом плавились мониста
из древних металлических  монет.
Был дикий танец знаков и неистов…

Куда-нибудь, куда-нибудь, одной,
чтоб там пустынно, ветрено и жарко.
Кружись во мне, кружи меня и пой,
звени-звени монистами, дикарка.

Смерть на Ниле
(Из цикла "Вариации")

Нил.
Полдень.
Зной.
Пивной бокал в руке –
прохлады штрих в безбрежном море жара.
На скалах, проплывавших вдалеке,
полуденное марево дрожало.

В тени приятно…
Но – ни ветерка.
Река несёт кораблик еле-еле,
а за бортом – Сегодня и Века,
которые дойти до нас сумели.

Таинственен и чёрен взгляд гробниц,
колонны храмов проросли сквозь камни,
сидят на пальмах стаи белых птиц –
картина, неизменная веками.

Смывает солнце тени со скалы,
они сгорают на песках пустыни.
По брюхо в реку забрели волы…

Всё словно бы в немой кинокартине.
Беззвучен мир, и палуба пуста,
вода бассейна перегрета солнцем.
И пиво в пересохшие уста
живительной струёй беззвучно льётся.

И лень уйти, и прячутся глаза
за веками, и мысли в неге тают…

Во сне меня уносят паруса
за край земли…
Что там?
Сейчас узнаю…

Увы, мне всё же не дано узнать...
Вопль – "Пуаро!" – и крики, крики, крики...
А это значит: надо мне опять
включать мозги и находить улики.

В стране холодного бамбука
И рек, текущих подо льдом,
Живёт серебряная скука,
Грустя о чём-то золотом.

О море в солнечных заливах,
Где вечер прячет якоря,
Где мачты высятся счастливо,
О чём-то с небом говоря.

Где юнгу ждёт его невеста,
Вплетая в волосы цветок,
Но жестяные крылья веста
Бамбук ломают о песок.

О поисках

Я целый год лежал в одной
чужой стране - как в колыбели.
Там дюны жалобное пели,
и море обнажало дно -
ребристый ласковый песок, -
когда волна назад сползала...
Я строил в мыслях дивный замок -
жаль, от песка был жалок прок...

Конечно, ложь - я не лежал:
бродил, сидел в кофейнях зыбких,
то свет, то тень твоей улыбки
искал на кончике ножа,
а находил всегда одно -
печальный отсвет тусклой лампы...
Тот нож как будто бы царапал
дрожащим вензелем окно.

А этот год... Он был сродни
процессу сложного взросленья:
я вырастал из сожалений,
я рушил замки, и средь них
опять искал: то смысл иной
в любви к тебе, то день вчерашний,
и шпили незнакомых башен
склонялись над лежащим мной.

Двадцатый желудь

Свербило жизнью.
Как с похмелья,
Засунув голову в песок,
Я был готов уйти в Емели
И жить на печке.
А восток -
Уже расчавкан, обмусолен -
Гудит в полнеба сотней труб:
"Купи мне хлеба, крупной соли
и двадцать желудей..."                     

Об дуб
Я колотил не кочерыжки.
Не осеняй меня жнивьём!
Я прочитал четыре книжки.
И все о ней,         
Где всё - о Нём.

Песочные часы

Я не менял количество песка.
Была зима сырая так глуха,
Что силу тяготенья изменила.
Минута стала раза в два длинней,
И тени растопыренных ветвей
Промозглый сумрак комкает уныло.
Песок уже не падает почти,
Но будущее удержать в горсти,
Увы, часы песочные не могут.
Миг расставанья вязок и тягуч,
И пальцы отпустить не хочет ключ,
И вечность караулит у порога.
Был светел мир, да не велик доход,
А все могло бы быть наоборот,
Давай, часы переверни, попробуй.
А вдруг и время повернется вспять,
И будет вновь песок быстрей бежать
И мир наш измерять объемом колбы.

Хорошо!

За скалу схватившийся закат
повисит недолго… и сорвётся.
А всего лишь пять минут назад
по горам ещё катилось солнце.

Подо мной пустыня и шатры,
на кострах кюфта почти готова.
Ночь течёт в долину с высоты
на зовущий вкусный запах плова.

День ушёл, забрав песок дорог
и усталость. Вечер дал прохладу.
И весь мир раскинулся у ног.
Принимаю сердцем, как награду,

на скале луны зеркальный блик,
и пустыни и небес просторы…
– Хорошо! - души невольный крик…
«Хорошо-о-о…» - уносит эхо в горы…

Я - песок для тебя

Я песок для тебя - ступай,
Не оставлю следов к полудню.
Уплывай на чужбинном судне,
Вновь искать свой миражный рай.

Было жарко и пятки жгло? -
Провожу по ночной прохладе,
Уходи по воде из ада,
Оттолкнувшись шальным веслом.

По крупицам рассыпав плоть,
Ускользаю сквозь пальцы ветра.
Я - напетое ветром ретро,
Огрубевшее солью слов.

Ты помнишь ощущение  песка,
который просыпается сквозь пальцы
и падает на майку и на сланцы,
его никак не удержать в руках...

Щекотку от  реснички на щеке,
которую дыханием снимала,
не я , а мне - довольствоваться малым
и ждать  в сторонке где-то вдалеке...

Как будто воду вылили в песок,
она ушла и подтопила замок.
Мне так хотелось для тебя быть самой,
а получаю вместо  писем — "ок"

Виной тому излишняя открытость,
так сложно строить что-то одному...
Когда утес влечет к себе волну,
выходит сказ про битое корыто.
2012

Белый город

Белый город парит где-то там,
За преградой земного сознанья.
Он фрактал, а быть может, мираж,
И попасть нам в него невозможно!

Белый город - жилище богов,
Белый город - распутье галактик.
Он летает, не зная преград,
Он на месте стоять не желает.

А по городу водят слонов?
Иль безумных, отчаянных мосек?
А какие работы вершат?
И какие там носят одежды?

Говорят на каких языках?
А, быть может, молчат, телепатят?
И какие там песни поют?
Ведь нельзя же совсем жить без песен!

Отчего Белый город так бел?
От снегов? От песка? От чего же?
Преломляясь сквозь призму небес,
Многоцветье становится белым!

Вот бы там походить, посмотреть,
Мы же, люди, немножечко боги.
Белый город далёк, но он есть -
Рассекреченная Мастерская!

НИКА

На деревню дедушке

Милый дедушка,
даже не знаю я, как вас зовут,
но уверена:
где-то вы есть,
и вам тоже фигово.
Вы задумчиво смотрите в реку
(Москву ли, Неву),
и в ушах у вас плещет
дождя нескончаемый говор.

Мы не бедные лизы,
не бросимся –
не комильфо.
Но воды слишком много вокруг,
и дожди надоели.
Ощущение острова,
где умудрённый Дефо
обещает нам пятницу –
хуже других дней недели.

Вы не можете спать,
принимаете пищу с трудом.
Не читаете почту.
Сжимаете пальцы до хруста.
Вы не в силах оплакать
песочный разрушенный дом.
Очевидно, и вас
подкосило последнее чувство.

Нас зарезали, дед, –
ни за что, без суда, без ножа.
У нормальных людей
начинаются школа и жатва.
А мы с вами
совсем не умеем
учиться и жать.
Мы всего-то умеем –
держаться,
держаться,
держаться.

Мы вцепляемся в сеть.
Мы освоили форумный флуд.
Всё пребудет о’кей,
разовьётся по новой спирали.
Милый дедушка,
даже не знаю я,
как вас зовут.
Но я очень хочу,
чтоб меня вы отсюда
забрали…

1, 2 и 4

1, 5, 7

1 2 6

4  6  8

6, 9, 10

1, 4 и 8

1, 6, 8

2, 6, 10

4. В стране холодного бамбука... Frau_Nett
6. Двадцатый желудь. А.К. Доктор
8. Хорошо! Дед Лизы

1, 2, 3

Маша, с победой!

Поздравляю, Маша!

Маша, и я поздравляю!

Маша, с победой!

Поздравляю, Маша!

Маша, браво!

Маша, с победой!

Маша, поздравляю!

Маша, поздравляю!

Спасибо, Лилия, Володя, Оксана, Аня, Клавдия, aqua, Фрау Нет, Андрей, Галия! )