Подборка Zato

Перед вами - подборка Zato. Он сам представил себя так:

рожден 31дек1986, г. Кстово Нижегородской обл. ФИО: Гелюта Григорий Петрович, в настоящее время являюсь студентом 3-го курса в НГЛУ (Нижегородский Гос.Лингвистический Ун-т) и ННГУ (Нижегородский Гос. Ун-т)

Те, у кого больше десяти сообщений, имеют счастливую возможность зайти в "секретный" раздел "Встречи форумчан" и узреть там счастливое лицо Григория Петровича, кушающего печень с черносливом Roll Eyes

Надо сказать, стихи Григория Петровича мне нравятся. Отчасти потому что он любит (и это отлично видно из его стихов) дождь и кошек. А я их тоже люблю. Но не только из-за этого. У Зато хрустальные стихи

Я так больше ни о ком, пожалуй, сказать не могу

Почитайте - и вы поймёте.

Ждём ваших голосов и откликов.

***
Очень трудно найти в темной комнате кошку. Особенно если ее там нет. Конфуций
Поищите кошку в темной комнате,
Как войной проверенный сапер…
Поищите – может, что-то вспомните –
Грустный взгляд, давнишний разговор…
Может быть, дотронетесь украдкою
До ножей отточенных острот –
Осторожней – эти грани – шаткие –
Режут иногда наоборот…
Поищите кошку… под диванами,
Загляните в старые шкафы –
Здесь, бывает, линиями странными,
Струнами сплетаются шарфы…
Здесь, бывает, старой фотографией,
В зеркале найдешь Ее портрет…
Чьи-то строки – пыльной эпитафией,
Чьи-то мысли – с чаем на обед…
Поищите кошку… только помните –
Очень трудно (в чем же здесь секрет?)
Отыскать ее наощупь в комнате,
Если кошки не было и нет.

Художница
А.С.

Ты будешь думать, сидя у окна,
О всем, что было прошлою зимой,
О том, что за окном почти весна,
О том, что, может быть пора домой,
На белый лист, играть огнем цветов,
Иль черной тенью рисовать февраль,
С которым надо попрощаться вновь,
Как с тем окном, которого не жаль...
Где краски дня твоя рождает кисть,
Но этот день останется в мечтах,
Где ты, как птица, вдруг взмываешь ввысь,
И падаешь, держа звезду в руках...
Ты будешь, думать, глядя на закат,
О неизвестной будущей весне,
О всех напрасно сказанных словах,
И может быть, немного обо мне...

***

Весна. И черной крови пятна
На умирающем снегу.
И мы - бежим на старт, обратно,
И замерзаем на бегу...
Потопом мартовской капели
С нас смоет Солнце белизну,
Но никогда мы не умели
Любить прихожую весну...
Она - приходит в пятнах грязи,
Смеется, в пляс по крышам вновь,
И в мокро-солнечном экстазе
Играет с точками зонтов...
А мы - промокнувши до нитки -
Дрожим, и скрыть пытаясь дрожь,
Играя дверцею калитки,
Друг другу шепчем: "Ты придешь..."
И снова, не сумев расстаться,
Под тонким мартовским дождем,
В грязи, устраиваем танцы,
И в лужи смотримся вдвоем...
И ливнем мартовской капели
Зимы с нас смоет белизну...
Нет, никогда мы не умели
Любить прихожую весну...

***

Просто ночь. Над мерцающим морем огней,
Над равнинами крыш, лабиринтом покинутых улиц...
Просто ночь, и холодный апрель - холодней,
И чуть слышная поступь -Зима ненадолго вернулась...

Просто ночь. Закружила туманные призраки снов,
И окрасила кошек на крышах домов темно-серым.
Просто ночь. Постучалась тихонько в окно
Черной веткой березы и легким касанием ветра...

Просто ночь. Свесив ноги, глядеть в небеса,
На карнизе. Пусть ветер играется платьем...
Просто ночь. И ночные, кошачьи глаза
У тебя. У меня. Девять жизней, и этого хватит...

Просто ночь. Только завтра - с рассветом вставать,
И пора возвращаться, вдоль жизней, написанных мелом...
Ключ в карман, молоко перед сном - и в кровать...
Просто ночь нас покрасила вновь до утра темно-серым...

Просто ночь. Завтра - снова, и так - без конца -
И пустынные крыши, и ветер играется платьем...
Мы заглянем друг другу в ночные, кошачьи глаза -
Просто ночь. Ты и я. Девять жизней. И этого хватит.

Оригами

Холоднее за окнами. Солнце истаяло в раме...
Кисть отброшена, крыльями душу сгибаю скорей -
Складок странный узор обернется цветком оригами,
В небо выпустив стаю бумажных листков-журавлей...

Снегом розовым снова осыпаны нежные сливы,
Сгиб душистой бумаги - как лезвие режуще-прям...
С ароматом зеленого чая журавлик, пугливо
Озираясь, ложится в ладони холодным ветрам.

Он ко мне возвратится в июне, с медовым рассветом,
Зазвенит бубенцами, запутавшись в тонкой сети...
Излечившись от скуки в сиянии нового лета,
Испытав наслаждение - утро на крыльях нести...

***

Иди своим путем - по скатам крыш,
Дороге млечной и листве осенней.
Твой силуэт вдруг вынырнет из тени,
Схватив луну как золотую мышь.
***
Ты не напишешь, и не позвонишь,
А я - не встану снова на колени...
Иди своим путем - путем видений,
Ночных теней, и скатов острых крыш!

А мне - твои останутся следы,
Быть может - шорох, взгляд из темноты...
Мой вечер - одиночеством наполнен
И слоем пыли тишина лежит.
Я кошку бы завел... Но на ладони
Следы твоих когтей еще свежи.

***

Если был бы я псом... Знаешь, псам обижаться нельзя;
Я б на брюхе подполз, не издав ни единого звука,
И, виляя хвостом и покорно прощенья прося,
Твою ногу лизнул. Ну, а если позволишь - и руку.

Если был бы котом - то забыл навсегда о тебе
И гулял бы по крышам ночным, безучастно и сольно.
Нам хозяек не надо. Хозяева сами себе.
Я б не вспомнил тебя, на балкон твой забравшись невольно.

Но - темнеет. За окнами призрачный падает снег.
Пустота отражается бликами света в стакане...
В общем, так. Я ужасно жалею, что я человек,
И могу лишь негромко сказать "Извини. До свиданья."

***

Снова месяц разорван на сотни тетрадных страничек,
С аккуратностью скальпеля выверен вдоль и насквозь.
Дождь. Холодный. Промокла. В руках – искры гаснущих спичек,
И ручьями – на лбу завитки потемневших волос…
Жизнь искры… Полсекунды. Смертельна. До боли. Желанна.
Отогреться за пазухой Бога – не поздно успеть…
Я увижу - как снимок - лицо сквозь дождливую вату тумана,
И сотрется сознанье, еще не успев догореть…
На секунду огонь отогреет касаньем ладони,
Черным пеплом останется в памяти белых цветов –
Безразличных страниц. На сиденье в трамвайном вагоне,
В серой пляске дождя на асфальте больших городов…
Листопадом протянется рваных тетрадей дорожка,
И впервые я вспыхну… на миг, под дождем сентября…
Спички помнить не принято, но… Вспоминай. Хоть немножко…
И скажи на прощанье… Скажи, я сгораю… не зря?

Размышления после беседы с одним уважаемым священником.

Что ж, если считаете, что это
Нужно -
Внесите меня -
В анналы истории -
Фотографии, скалящиеся улыбкой жемчужной -
Втесните меня в свои категории!
Пылинки памяти -
Расфасуйте по полочкам!
Все прошлое -
Мысли, сны -
Заверьте красной печатью!
Лентой перевяжите больничных справок клочья...
На все вопросы готов отвечать я!
Я наизнанку вывернусь -
Лишь поймите -
Правильно...
Куда же в творчестве без психологической нотки?
Ведь мы б иначе смотрели на стихи Державина,
Если б вдруг узнали, что он носил женские колготки?!

Только ты - скажи мне...
Ты никогда не верила -
Ни словам, ни мыслям, ни руке протянутой...
Ты всегда меня своей мерой мерила,
Оставляя нашу струну - натянутой...
Облегчат ли тебе меня понимание
Кипы справок с печатями, написанных бережно?
В эти клятвенно заверенные признания
Матерых историков -
Ты поверишь ли?
Под дождем со мной рядом встанешь ли?
За минуту такую я душу в заклад отдам!
Только б нужные строки меня нашли -
Прозвенели в висках дробью телеграмм...

И пускай тиражируют душу по улицам,
Пусть клыки скалят...
К иному себя нацелил.
Только знаю - все равно брови твои нахмурятся
И ты скажешь мне снова - Неправда.
Не верю.

***

Пробита брешь в звенящий вьюгой мир.
Послушно разойдутся занавески
И снова будет свет - слепящий, резкий,
И будет небо - голубой потир,
И лица за окном - фигуры, фрески,

И еле различимый звук шагов.
А снег - горит в своем холодном блеске,
Зима смеется - в бусах рвутся лески,
И мы с тобой, в руинах городов,
Играем те же роли глупой пьески...

Окно во двор. Звонки, звонки, звонки...
Знакомые внезапные визиты
И, по сюжету, окна не закрыты
От цепких глаз ноябрьской тоски...
Вопросами, ответами - мы квиты...

А стрелки - замыкают новый круг...
Есть брешь во двор, и ничего иного.
Но, может быть, мы вместе выйдем снова
В холодный мир чужих звенящих вьюг,
И, может быть! - в начале - будет слово...