Мне снился сон...

…Не знаю, откуда взялся этот туман. Но он уже заполнил всю поляну, и разноцветная трава поблекла и покрылась росой… Туман странен — он густой, как молоко, он властвует вокруг, но сквозь него видно и переливы этой безумной растительности, и говорящие деревья вокруг поляны (сейчас они как раз шепчутся, можно ли доверять такому странному путнику, как я) и серую громаду храма, возвышающегося над лесом…

Звук медного гонга, глубокий и гулкий, заполняет лес. Время вечерней молитвы.

Туман окрашивается рыжим, и по траве пробегают волны. Я еще не говорил, почему эту поляну называют Поляной Душ? Так слушай: когда кто-то влюбленный приходит сюда в первый раз, на этой поляне начинает расти новая травинка. За ней не надо ни ухаживать, ни присматривать, да ее просто так и не найдешь в этой гуще… Я знаю, какого цвета могла бы быть твоя травинка — медово-коричевая, с крапинками золота... впрочем, ты, наверное, никогда не придешь сюда.

А гонг все гудит… И многоголосая молитва разносится по лесу, и ей вторят голоса птиц, невидимых за туманом, и шелест травы, и бормотание деревьев…

А когда я уйду отсюда, я заберу с собой свою память, и вытяну ее, как пряжу, и смотаю в клубок, кторый сразу станет чем-то вроде шарика из темного стекла, или статуэткой, или какой-то другой безделушкой — из тех, что ставят на каминную полку. И отдам эту безделушку тебе.

Для всех она будет именно тем, чем выглядит — шариком, или статуэткой…

Но когда ты возьмешь мою память в руки,
ты почувствуешь,
как Поляну Душ окутывает туман,
увидишь,
как он рыжеет от звука гонга,
и услышишь,
как шепчутся старые деревья.