КМ-162 Борис Тенделов

1. Актриса цирка.

Жизнь всегда заламывает цену,
Круто набирая оборот.
Каждый раз я выхожу на сцену,
Разулыбив ярко-красный рот.

Только не жалеть себя: бедняжка!
Даже если из-под ног земля.
Не упала, это лишь растяжка,
В кувырке подняться – вуаля!

Я улыбкой разгоняю тучи,
На судьбу мне нечего пенять…
Почему-то помогает Тютчев:
«Друг мой милый, видишь ли меня?»

2. Актриса цирка.

Отыскивал ее по городам,
Провинциальным, часто без вокзалов.
Там среди местных, знаменитых дам,
За нею следом мода возникала.

Она жила на самой высоте -
Под куполом в своей петле немёртвой.
А мне не удивлялась. Пот блестел
Стекая по виску в ее гримерке,

Где после разговоров пили чай,
Согретый коньяком – рецепт известен.
Цирк свет гасил. А в предрассветный час
Замки за нами старый сторож вешал.

Гостиница и кофры возле стен…
Она и цирк здесь назывались праздник.
И не грустила, если через день
Я уезжал, закрашивая сказку.

Она не сомневалась – от таких
Мужчины не уходят, разве мёртвым.
И ехал цирк в иные уголки,
А следом плелся клоун … не ковёрный.

3. Актриса цирка.

Белила, яркая помада
И сшитый на заказ наряд...
Морщины всё же лучше спрятать,
Чтоб их не видел первый ряд.

Надев дежурную улыбку,
Пушинкой на манеж впорхнуть.
Сложившись чуть ли не улиткой,
Услышать – «Это ж надо... жуть!»

И ради призрачной карьеры
Пожертвовать своей судьбой.
Какие, к чёрту, кавалеры,
Когда диеты год, другой?

Не до пелёнок и кастрюлек –
Всё выше к куполу взлетать.
А вечером на старом стуле
Про цирк писать стихи в тетрадь.

4. Начало. (На картину Причал.)

Начало должно быть от речки,
Где лодка привязана близко
К столбу без замка и колечка,
Стучится и трется о пристань,

Чтоб та не заснула под солнцем.
А пристань похожа на плотик,
Готовая плыть, но осока,
Как бритва, и где бы взять глобус,

Чтоб правильно выбрать маршруты
От берега, от водопоя
К реке Амазонке, к Бермудам
И даже на Северный полюс.

Начало - от скрипа уключин,
От рук загорелых в мозолях,
От глаз твоих дерзких, колючих,
И серых моих, беспризорных.

5. Другая жизнь. (На картину Причал)

Однажды в августе, сыром и несчастливом,
я получила первое послание.
На буквы
в нём бился свет.
Искры сострадания
меня зажгли.
И тёплая волна накрыла будущим:
отчасти бестолковым, отчасти мудрым.

Мой Бог, ты посылал и жар, и нить,
и лодку для спасения.
И я вошла в ту лодку.
По течению
она несла меня, как древняя ладья.
Несла и вынесла
в окрестности мечты,
где жизнь переломилась.
Из прорехи
посыпались и беды, и конфеты.
Другая жизнь.
Но всё-таки моя.

6. Причала нет. (На картину Причал)

Мы пробовали добром –
Лиха ли беда вначале?
Мы пробовали багром,
И всё ж не смогли причалить.

Жизнь сонной рекой текла,
Любя нас так безответно…
Есть лодка и два весла.
Да пристани больше нет нам.

7. Причал.

Спешит тропинка с горочки к реке,
Среди высоких трав едва заметна,
И, наконец, теряется в песке,
А, может, рвётся, словно кинолента.
Курносым носом придавив камыш,
К причалу лодка прилепилась боком.
Когда вдруг сверху на неё глядишь,
То мысль приходит как-то ненароком
О том, что хорошо бы по реке
Уплыть под вздохи краткие уключин,
И ощущать на собственной щеке
Твой поцелуй, солёный и колючий.

8. Причал.

Говорила, молчала, летела,
Лепетала ручьями весны,
Но тебя я допеть не успела,
Не хватило мне нот и льняных
Тонких ниточек звонкого лета.
Я все дни теплотою прошить
Не успела, лишь в нежность одетым
Остаётся в забытой глуши
Наше время – двоих, половинных,
Не сумевших стать целым, там, где
Чьи-то тени качаются длинно
У причала в холодной воде.
Где опавшей листвой лепетаний
Обозначив лишь самую суть,
Уроню в нашу бездну молчаний
Лишь два слова тебе: «Просто будь…»

9. Дом волшебника .

В этом маленьком мире есть практически все:
Место для выпаса, сада и огорода,
И если вдруг испортится резко погода,
То ветер к хорошей погоде нас отнесет.
Есть лестницы в этот мир, подвесные пути,
Но надо быть достаточно смелым и ловким,
Чтобы на полном ходу в мир наш гостем войти,
Ведь никогда не делаем мы остановки.
Мы сбросим мешки с балластом, взлетим к небесам,
Или, под гнетом долгов, вернемся на землю.
Мир этот точно в душе у каждого дремлет,
А разбудить или нет, каждый решает сам.

10. Дом волшебника.

Воздушный змей и разноцветный зонтик,
Волшебный дом, бродячая душа...
И острова летят на горизонте,
Куда-то вдаль за птицами спеша.
Сплелась из сновидений паутина –
в ней провод, шелк и медицинский жгут.
Однажды мои сны прорвут плотину
и волнами в реальность побегут.

11. Морок.

А только здесь и можно говорить,
перебирать в ладонях чароит,
поглядывать на солнечные свитки,
вливать дожди в любовные напитки.

Здесь столько воздуха, такие облака!
Они не ведают о рашпиле и лаке.
Ветрам ни спится, ни сидится в головах,
гуляют мороком, безудержным в размахе.

12. Морок.

«Россия вспрянет ото сна»,
но только будет это вряд ли.
По сундукам лежат наряды
и боевые ордена.
Как, если выпил, сладко спать,
а поутру опохмелиться.
И ни одеться, ни умыться,
безвольно задремать опять,
смотреть, как по небу плывут,
неровных облаков заплаты.
Срок от аванса до зарплаты
мерилом жизни служит тут.
Обломков хватит всем сполна,
но, мирно спя на тех обломках,
напрасно ждать, что вдруг потомки
напишут наши имена.

13. Морок.

Три очень милых феечки
Так налегли на семечки,
На булочки, на маслице,
Что с треском влезли в платьица.
Таких не держат крылышки.
Что говорить о лавочках.
Сидят теперь на крыше и
Вздыхают хором: мамочки,
Зачем мы так налопались?
Над ними в небе топают
Слонами тучи. Выпили
Всю воду в мире, хоботом
Размахивают. Вылитые
Слоны.

14. Дом писателя.

Голос далёкий слышится…
Что-то внутри ворочается…
Но ничего не пишется
и ничего не хочется.

И ничего не ладится,
и не приходит музыка…
Где-то в глуши состарится,
будто бы жизнь – иллюзия.

И наблюдать в день ветреный,
как на закате пасмурном,
дверь открывается медленно
в странное, безучастное.

Ждать ли откуда помощи?..
Знать бы, что всё выдержишь…
Выйти из дома… - Помнишь ли?..
И, в небо глядя: - Видишь ли?..