КМ - 403. Karen Hollingsworth

1. На картину 1

Через щели соломенных шляпок
Улетают воздушные мысли,
Ароматом сентябрьских яблок
Веет от непреложности истин.

Мчатся праздно за ветром в погоню
Все слова, не нашедшие лета.
И в туманах гармония тонет,
Разбивая надежды поэта.

Зацепившись за ставни, тряпично
Рвутся песни, по ниткам куплетов.
Ни басовым ключом, ни скрипичным
Не встревожив холодных сонетов.

2. На картину 2

Груши и клуши

Принесли груши
для моей Маши
говорят: "Кушай!
А не то - глянь! -
за твоей грушей,
за твоей кашей
прилетят клуши
и склюют, Мань!"

На окне - пташка
головой крутит.
Маша ей в кашку
покрошИт хлеб.
Скажет всем: "Чайки
не едят фрукты!"
Маша все-знайка,
Маше - пять лет.

3. На картину 3

Там, где купаются слоны,
жирафам мало глубины.
Там отмель и воды – по грудь,
и не поплыть, и не нырнуть.
Жирафам нужен пляж другой,
чтоб погрузиться с головой.
Им нужен риф, хотя б один
смотреть на жителей глубин,
смотреть на то, как рыба-слон
спокойно кушает планктон,
как мелет рыба-носорог
кораллы в бархатный песок.
И в рыбах красочных других
распознавать друзей своих.
Жирафов отыскать могли б,
но длинношеих нету рыб.

4. На картины 4 и 5

Когда, упав, разбилось блюдце,
Их обвинила в том молва,
От чёрных птиц не отмахнуться:
Связали стульям рукава.
Свободными остались ножки,
И пляшут стулья краковяк.
Им в такт слетают на пол ложки,
Ножи воткнуться норовят.
Птиц не спугнуть, им столько чучел
Увидеть в жизни довелось,
И стул один им, словно чукча,
И стул другой, как эскимос.

5. На картину 5

Птичье молоко

Повезло! Ума палата - с краю,
Да ещё и небо у окна.
Облаками солнце натирая,
Дышит золотая тишина.
Утром встану, выпью спозаранку
Озорное птичье молоко.
День перебинтован наизнанку,
Потому и дышется легко.
Хрустнет абрикосовое лето
Яблоком арбузной белены:
"Ну-ка, на анализы, поэты!
Ишь, поуписались, крикуны."

6. На картину 6

Загвоздка

В нарисованном окне
Скачет небо на коне.
Под окном течёт река
(Не доделана пока).
Кошки сытые поют,
Выгибаясь хлестко.
В общем, полный абсолют,
Если б не загвоздка:

Помню, утром заходил
Перелётный крокодил
И сболтнул такую весть,
Что не охнув, не присесть!
Мол, в реке, на самом дне,
В перемёрзшем иле
Плачут рыбы в глубине,
Чтоб их не ловили.

7. На картину: http://img1.liveinternet.ru/images/attach/d/1/133/26/133026607_Karen_Hollingsworth_TuttArt__66_.jpg

в себе цветком произрастая,
все мнишь, что вглубь себя растешь,
туда, где тьма в тебе немая,
где ты не звук еще, а дрожь
сквозного воздуха, который
колышет тени у окна...
где у древесных волглых створок
растет из зернышка весна.
где ты не речь еще, а слова
еще не вызревшего ток,
где света зримого земного
цветку осталось на глоток.
к нему тянуться - глубже, глубже,
но так - не падать, а лететь
из темноты своей недужной,
как мотыльки - на свет,
на смерть...