Блиц-312. Лист

[Ника]

Тема блица - ЛИСТ. Это слово должно фигурировать в стихотворении (по крайней мере, его корень) - в любом значении (лист бумаги, осенний лист, алюминиевый лист, фамилия композитора и т.п.)

Пишем, как всегда не менее 12-ти стихотворных строк и до 14 часов завтрашнего дня, пятницы 7 октября выкладываем их прямо в теме. Стихи должны быть новыми, написанными специально для этого блица.

ВНИМАНИЕ: игру закроет Рюша!

Всем удачи и вдохновения!

[Маша Махова]

Он позвонил и сказал: ну дай хоть ты мне ответ,
когда надежд уже нет – скажи хоть слово…
…Но я не знаю, что есть и знаю то, чего нет,
и если главного нет – то мне хреново.
Есть дом – но мой ли он, дом?.. есть жизнь – надолго ли жизнь?..
и сколько в ней не кружи – где взять ответы?..
Любимый клён под окном под сильным ветром дрожит,
он скоро будет раздет, он знает это.

Проси ответов простых, неси листы и цветы
туда, к туманам седым, их не касаясь.
Иль просто стой на ветру в защите собственных рук,
не отзываясь на звук, и не сгибаясь.

Лети-лети, мотылёк, лети-лети, лепесток,
лети на север, на юг, не падай в лужу.
Иди, лети, но не стой, гони унылый покой –
возможно, будет ответ, который нужен.

(хоть вниз, хоть ввысь – всё равно
кружит, как лист, надо мной:

«…жить – так на воле,
умирать, так дома.
Волково поле,
жёлтая солома»)

[Вера Гаевская]

День в туман, как младенец, спелёнутый, 
Паутиной небрежно обвит.
Дождь бормочет своё что-то шёпотом,
Размывая следы от обид.

Проседь бледного неба расхристана,
Лес приник к горизонту спиной
И, притихший, глядит как-то пристально,
Будоража своей желтизной.

Неизбежны пожары осенние
Полыхающих клёнов, рябин,
А листва рыжей грустью рассеянно
Осыпает капоты машин.

[визочка]

На  костре  осенней рябины
Все печали сожгу дотла.
Я привыкла быть нелюбимой,
Но  с сегодняшнего числа
Эры пёстрого  листопада
Начинаю новый виток:
Вы не любите, и не надо -
Предан мне кленовый листок.
Он бросается мне под ноги,
Чистым золотом путь стеля,
И в эпоху глухой дороги
Сыплет дождик мне хрусталя.
Я осеннему чуду рада,
Открывается  мир  иной:
Вы не любите, и не надо –
Любит дождь меня проливной…

[Ника]

Атланты

Нас все давно и прочно позабыли,
и мы сидим вдвоём в автомобиле.
Вокруг вода, и тонет Атлантида…
Мы вместе с ней теряемся из виду
примерных горожан и горожанок.
Наш диалог бессмыслен, долог, жарок.
Стучат в окно бессонница с простудой.
Но мы не здесь и точно не отсюда.

Везде вода – отчасти в форме пара.
Мы не включаем двигатель и фары.
Грибной сезон. Все едут за грибами.
И собирает осень свой гербарий.
И на стекле – на правом, пассажирском –
осенний лист. Прижался и прижился.
И мелкий дождик сеется сквозь сито.
И вместе с нами тонет Атлантида.

[Olio]

Жёлтый лист календаря.

У отрывного взяв календаря
аскезу взгляда на свои листки,
уходит осень, ветру поручив,
свои летающие корабли.

Осенний день мне принесёт цветы -
их жизнь тонка, но вычеркни, попробуй.
И ты со мной. Не приходя - приходишь.
И пьёшь вино за "дерзкую меня".

Кораблик - лист, лети в собранье снов,
огня не будет в памяти живой.
Ничто не вечно, но вечность впереди.
Я с этой мыслью ухожу от суеты.

[Юкка]

Если падать листом, то там, где ты ждешь дождя
У подножья горы, берущей волну в объятья,
Где проходит туман простудой, где не следят
За погодой и ходят осенью в летнем платье
Небеса, от которых веет мечтой. Молчи.
Видишь, падаю я листом, на лету краснея
От смущения, вдруг осознав, что ношу ключи
Словно в детстве на шее, звякая от сомненья.
Ну конечно я знаю, что у тебя в руках
Буду первого снега легче. Как больно таять
С каждым мигом все ближе делаясь к облакам.
Взгляд – до рези в глазах, как будто они из стали.

[НаталиЯ]

Шутливое грустное

Когда он был так свеж, так юн,
Что любовался б им Бонацца,
Мечтал он в солнечный июнь
От ветки старой оторваться.
И оторвался, но, увы,
Аплодисментов не услышал
От падшей мокнущей листвы,
И понял: осень, братцы, - крышка!

Мы за мечтой, порой летим,
Обузы лет не замечая,
И оказашись в царстве зим,
Грустим седины получая...

[kaptain]

ЛИСТ

Куст, торчащий у дороги,
Потерял последний лист.
Я рифмую не от Бога:
Урождённый атеист.
Как сказал поэт поэтов,
Осень — это красота!
Может, по причине этой
Хлещут рифмы, как с куста.

Я хватаю лист бумаги —
Что ж, несчастный, ты дрожишь?!
Наливаю пенной браги, —
От судьбы не убежишь!
Как не раз уже бывало:
Хлещут рифмы, как с куста,
Но куда-то подевалась
Прелесть чистого листа.

Всем известный композитор
Пресловутый Ференц Лист
В наше время — инквизитор,
В то — шикарный пианист.
Подавив в душе садиста,
Я под брагу мял шашлык,
Мог  бы слушать даже Листа,
Но душевнее Битлы!

[Лузина]

Оригами.

Человек посерёдке сгибает лист
И по сгибу проводит пальцем.
Человеку до чёртиков просто, вдрызг
Надоело в себе копаться.
Надоел этот само/себя/контроль,
Самоедство и самотравля.
Человек на дороге нашёл перо,
Он теперь человек-журавлик.
Отгибает один за другим углы,
Над листками ссутулив плечи.
Журавли отвечают ему: "курлы"
Человеку немного легче.

[Галия]

приметами отсутствия тебя,
вернее, нас, которых нет в помине,
наполнен вечер… и в бездонной сини
поёт вода, край неба теребя…
чуть тронуты осенней желтизной
деревья над расшатанным причалом,
где нас река в ладонях укачала,
когда ты небом был и надо мной
всходил, сияя, и рука в руке –
с тобой мы были нитью неразрывной…

там, где причал качается призывно,
о ком молчит,
когда летит в пике
кленовый лист
над замершим заливом?

[Майка]

Мне бы твоё «люблю»
Петь. В глубине симфоний
Нежный таится блюз.

Лилией на ладони
Губы твои дрожат.
Не разжимай объятий,
Сонные сторожа
Хватятся, да не схватят.

Не прекращать! - велю,
Мучаю пианиста.
Слышу твоё «люблю»,
Слышу в «Прелюды» Листа.

[Галия]

и шёлк, и кашемир, и обморок батиста,
и холод, и тепло, и нежность, и хрусталь…
под музыку души маэстро Франца Листа
врастаю в тишину… и цвет у слова «жаль»
я вижу, снизошло, но робко и невнятно…
в нём жухлая трава и небо за окном –
набрякшее дождём, и сплошь –
в чернильных пятнах,
и жёлтая листва, и осень, как на слом
идущее жильё, и сомкнутые ставни –
крест-накрест… в никогда, в небывшее пути…
что хочешь, забери, а музыку оставь мне,
и тонкий шёлк тоски, и тихое «прости».
оставь мне слово «жаль» с оттенком терпкой грусти,
печаль мою и сны, а солнце забери.
молчи во мне, молчи, и горести отпустят.
когда играет Бог, не говорят цари…

[svetvokne]

          Пусть будет осень...


Гуашью серой вылилась тоска,
испачкав голубое поднебесье.
Нанять бы прачку – день прополоскать,
отжать, погладить и опять повесить.
Нет, надо погрустить хоть иногда -
пойду, пройдусь по улочкам безлюдным,
пусть ластится листва к моим ногам,
пусть бьет меня в лицо сиюминутно.
Пусть будет день промокшим и седым,
а ночь беззвездной и осиротевшей…

Гудит осенний парк на все лады,
но как-то безнадежно и мятежно.

[Нигилист]

Баба яга постарела -  прошли века,
У избушки на курьих ножках давно артрит,
И никто не приходит, чтобы размять бока,
Не запахнет ничем возбуждающим аппетит.

Раньше солнце  взойдёт - старушка быстрей в окно.
Посчитает на небе тучи и облака,
На дубовый стол поставит графин с вином
(для начала, конечно, попробовав так слегка).

И, подняв настроение, в ступу – и по гостям,
Лес большой, всякой нечести – пруд-пруди.
И везде  хлебом-солью  встречают на радостях,
А прощаясь, вослед помашут – лети, лети.

И летала она, не зная ни бед, ни зла,
Грохотали у ступы какие-то лопасти,
А старушке казалось, что выросли два крыла
У неё за спиной. Ну, скажите, – не глупости?

А сейчас ничего– ни друзей, ни героев нет,
Отрывной календарь роняет последний лист...
А яга по тарелочке яблоко-интернет
Всё катает и смотрит сказки про нашу жизнь.