лопасти

Лопасти катамарана наматывают плеск воды, как пленку на бобину,
чтобы я доставала ее с полки Памяти, переслушивала
ужасно долгими вечерами зимними,
стряхнув пыль со старого проигрывателя.
вспоминала, как твои волосы щекотали кожу, как жмурилась на солнце
своими кошачьими, как пили теплую колу из банки
по очереди. Эти воспоминания - вода с примесью стронция
убивают, а я, милая, слабая девушка. Я не сталкер,
не выдержу. Засыпая в кресле, уткнувшись в обивку пыльную
я и так каждый вечер проклинаю себя, что не сильная,
как я выдержу? Грустный пятидесятидвух герцовый кит —
кричу своими стихами, а вокруг на тычячу миль
никого, старая нокия с противной мелодией в мид
и то привлекла бы больше внимания.
Это гнетет, да нет, просто убивает меня,
вкручивается пониманием в сердце, как винт
и болит – хуже раны, поверь – болит…