Форум Ники Невыразимовой

Тема (ключевое слово) – ДЕНЬ в любом падеже и любые производные от этого слова.

Найдите, пожалуйста, по одному написанному вами стихотворению, содержащему данное слово. При этом не важно, когда стихотворение было написано и где опубликовано.

Выкладываем стихи после 11 часов утра понедельника.

(можно не дожидаться моего сигнала, т.к. у меня уроки в гимназии, и будет просто не до того).


Напоминаю правила:
...
4. Приём вариантов завершается, когда будет выложено ровно 11 стихотворений.
5. Закрывается игра (вешается голосилка), когда набрано 11 вариантов, но не позднее, чем в 11 утра вторника.
6. Выкладываем по ОДНОМУ варианту от автора; если 11 стихов не набралось к 23 часам понедельника, участники имеют право выложить ПО ВТОРОМУ варианту, но строго до того момента, как наберется 11 текстов.
7. Стихи-победители предыдущих конкурсов из стоп-листа подборок не участвуют в конкурсе: http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=17152.0
8. Голосование участников обязательно.
9. Выложенное стихотворение до начала голосования можно редактировать или заменить.

Здесь краткое описание конкурса: http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=27693.msg357910#msg357910

...и с изнанки глянь - нет узелочков.

Я наряд свой поверну наизнанку -
 полюбуйтесь красивой работой.
Я вставала каждый день спозаранку,
украшала его позолотой.

Научилась вышивать белой гладью,
да не образы - мысли, идеи,
подбирая к дням своим, а не к платью,
всех цветов шелка и канители.

Распускать не тороплюсь то, что шито,
и с изнанки, чай, нет узелочков.
Рукоделие с исподу открыто.
А закончу шить - кончатся строчки.

Дымный сонет

На дне моей реки горят костры:
сгорает тина снов и сети скуки,
и гаснут, пропадая в иле, звуки,
и панцирь золотой сжимает рыб.
Смолчу ли я, не чувствуя огня?
Брожу среди теней, забытых кем-то,
как пленница подводной киноленты,
в которой исчезают кадры дня...
Вода искрит, и странный синий дым
заполнил дни несбыточным сюжетом,
и пишутся осенние сонеты,
которые читаешь только ты…

Но как бы ни горел костёр на дне, 
не видно утонувшее во мне.

день на ниточке висит

День на ниточке висит, тает, тает.
Я весной живу всегда еле-еле.
Не хватает мне тебя, не хватает.
Ну зачем мне это всё, в самом деле.

Испеку большой пирог, как на праздник.
Отнесу его голодным коллегам.
Пусть они мне скажут добрую фразу,
хорошо, мол, нам с таким человеком.

И я сразу стану больше и шире,
и я сразу стану выше и краше,
обхвачу их всех руками большими,
пусть они ещё чего-нибудь скажут.

Пусть порадуются этой капели,
день увидят этот облачно-синий…
Я весной всегда живу еле-еле,
пусть хотя бы у коллег будут силы.

Посидим в одном кругу, поболтаем.
Пирогом взбодрим и душу, и тело…
А кому сейчас кого не хватает –
это вечная, наверное, тема.

Эти двое

День пасмурный. И холод на душе.
А эти двое – солнце друг для друга.
Хоть встреча их – почти уже разлука.
Обыденный, заезженный сюжет.

Как тучи давят! Олово, свинец...
А эти двое, обнаружив крылья,
Восторг полёта для себя открыли
Под стук своих измученных сердец.

И ясно, что случиться не могло,
О чём те двое грезили когда-то.
Но вот летят (награда иль расплата?)
В кругу сиянья, окружённом мглой.

Про абсент, гориллу и прекрасное

Мчит по лесам, как рыжий сеттер, усталый, загнанный октябрь.
Когда нальёшь себе абсента и очень быстро выпьешь: тяп!  –
абсент ударит прямо в темя. В нём есть эфирные масла.
А во дворе такая темень… Внутри пузатого стекла
зеленоглазая горилла живёт, а вовсе и не джинн.
Она вчера мне говорила, что бесприютна наша жизнь,
что ничего не может выйти у нас с тобою всё равно.
И мне хотелось просто выйти – и хорошо, что не в окно…

Тебе я ночью написала: «Сижу с гориллой. Страшный зверь».
А утром с Рижского вокзала ты позвонил мне прямо в дверь,
влетел без всякой подготовки в мой сон, горячий, как Ташкент,
из-за спины движеньем ловким достав растрёпанный букет.
И вот – ну, впрямь, не есть лимон же! – я улыбаюсь целый день.
Кто скажет: «Это невозможно», не видел этих орхидей!
Что впереди, конечно, спорно. Идут, как тучи, хмарь и стынь.
Но всё стакан наш полуполный не хочет быть полупустым.

Ландышевая горка

Дымом палевым и горьким
пахнет поздняя весна,
вновь на Ландышевой горке
слышен скрип веретена.
Крутит Макошь веретёнце,
жизнь разматывает вспять,
тает медленно на солнце
крепкой памяти печать.
Паучок-золотошвейка
тянет скань, готовит впрок.
Ожил старый муравейник,
ростом с маленький стожок.
Видно, с осени в иголки
прядка сена вплетена.
Телом розовым и долгим
к небу тянется сосна.

/любы, любы, любы, любы
ей пока ещё цветы,
ходят где-то лесорубы,
как ходил когда-то ты.../

Ей пока иголку в сене
не приходится искать.
День погожий и весенний.
Вёдро. Божья благодать.

Весенние цветы

Ей снятся жёлтые цветы - пушащиеся шарики,
Благоуханьем воспалён, взволнован синий март,
Ещё сосульки над окном - волшебные хрусталики -
А мир, как в счастье, погружен в весенний аромат.

По стенам детской мельтешат затейливые бабочки,
Душе восторга не сдержать - она как решето -
Капелью детский смех звенит: "Спасибо, папа! Папочка!"
Букет в руках, и льнёт щека к отцовскому пальто.

И чем-то важным с этих пор судьба её отмечена,
Крошится лёд, стремится луч в проталину-мишень,
И голос - с хрипотцой - отца: "Ты - маленькая женщина,
С Весенним Праздником, малыш. Запомни этот день."

...Ей снятся годы-журавли, журчание ручейное,
Куда летят её мечты? О чём поёт поток?..

Класс выпускной и школьный двор.
- Ты с кем?
- А я ничейная!
Серёжке показать язык, пуститься со всех ног,

Ведь он - несносен! Подшутить не упускает случая...
Но вот догонит: "Я тебя... поздравить!.. Подожди!"
Протянет робко ей цветы - те шарики пахучие,
Как золотится ими мир, и как щемит в груди!..

И вдруг докатится волна и до мурашек выстудит
Обоих понимание - а детство то прошло!..
И что-то новое слепит лазуревою высью и
По Невскому - в руке рука - идти тепло-тепло.

А Город только размотал шарфы сиреневатых вьюг,
И в венах водосточных труб бежит-бурлит вода,
И нет на доброй их земле ещё прощаний и разлук,
И не увозят сердца часть глухие поезда...

...Ей снится солнечность тех дней, мимозою просвеченных,
И как тоскуется по ним - ракушки век темны...
Сегодня март. Восьмое. Но, ты, маленькая женщина,
Всё знаешь - кто-то подменил две буквы у весны.

Проснётся, вскинется рывком, мол, - на дежурство мне ж ещё!..
И лампочки тщедушный свет в глазах рябит, рябит...
Международный женский день. Обстрел. Бомбоубежище.
- Там горячо, - прошепет мать, - Поспи ещё, поспи...

Про любовь и ковбоев

Трещины в сером небе, в стене, в земле,
Я застреваю взглядом и каблуками,
День распадаясь, катится по золе,
Сыплется в воду с шипением и шлепками.
Ты от меня всё дальше, и свист камней
Мне говорит: "Он сможет тебя покинуть"
Если бы револьвер достался мне,
Я бы тебе, наверно, стреляла в спину.
Падает, падает, падает вся и всё:
Листья, плоды с деревьев, топор на плаху.
Больше ни шагу, слышишь! Меня трясёт
То ли земной толчок, то ли приступ страха.
Всё, я сдаюсь, пусть катится этот бой,
Пусть это место трижды взлетит на минах.
Я не желаю, вон он, идёт ковбой,
Это его работа, спасать невинных...
Ты повернёшься всё же ко мне лицом,
И на моё : "я чуть было не рехнулась"
Вытряхнешь камни, жёлуди со свинцом,
Скажешь, смеясь: "У них на исходе пули.
Путь ещё долгий, ты бы переобулась"

Синичье

Душа испуганной синицей
была готова упорхнуть,
когда я первый день в больнице
перемогала – как-нибудь…
А жизнь восторженно цеплялась
за вид заснеженный в окне,
заката медленную алость,
след самолёта в вышине.

Всё ей по нраву было, даже –
больничный скудный рацион.
И лабиринт многоэтажный,
как повторяющийся сон.
И чьи-то скомканные взгляды
с безликой схожестью в беде.
И этот выпавший из ряда
непрекращающийся день…

И страх тоски потусторонней,
как шаг по лезвию ножа.
И даже то, что в телефоне
твой зыбкий голос не дрожал
в разноголосице звенящей
других, не ведающих, как
в душе, встревоженно неспящей,
болит неспетая строка…

Я отрывной листаю календарь,
вот понедельник, вторник… воскресенье.
Рву лепестки, желая погадать,
что принесет мне завтра день весенний.

Сегодня любишь, завтра вовсе нет,
но вдруг к груди доверчиво приникла.
Послала к черту. Не понять секрет
никак не предсказуемого цикла.

И я твои метания терплю,
смиренно перелистывая числа,
лишь потому, что я тебя люблю.
Все остальное не имеет смысла.

Утро

Да что за напасть?  Не везёт мне с утра –
разбила любимую дочкину чашку,
прижгла утюгом воротник у рубашки,
заметила сбоку на юбке затяжку…
Вздыхаю, а в душу стучится хандра. 
Эй, стоп! – говорю. Значит, так… решено:
в стакан набираю воды и шампуня,
чуть-чуть глицерина, и, словно колдунья,
соломинку я расщепляю и дую -
сверкающий шар улетает в окно!
И, как батискафы, в иные миры
за ним остальные несутся вдогонку,
с собою уносят хандру потихоньку,
а я превращаюсь в смешного ребёнка,
который пускает сейчас пузыри
и возится с ними уже полчаса.
Но вспомнив, что дел впереди целый улей,
последний пузырь отпускаю, ликуя...
Сейчас на работу я вылечу пулей.
Ну, как же чудесно мой день начался!

Спасибо всем участникам!

Выбираем три лучших стихотворения.

6, 9, 11.

5  6    9

Трилл, Галия, Санджи

5, 8, и 7 ( не нажала случайно...можно как-то посчитать голос?)

3, 8 и 10

Маша, Ника, Галия.

3. день на ниточке висит (Маша)
9. Синичье (Галия)
11. Утро (Вера Гаевская)

3, 8, 9

3. день на ниточке висит (Маша)

5.Про абсент, гориллу и прекрасное (Ника)

9. Синичье (Галия)

Трилл, Аля, Санджи

3,5,9

2
6
8

Галию поздравляю!

Спасибо, Лариса!

Галия поздравляю! :)

Поздравляю, Галия!

И я поздравляю!

Галия, поздравляю!

С победой, Галия!

Спасибо, Маша, Клава, Ульяна, Вера, Ника!

Спасибо Вере за предложенное слово, оно для меня очень символично :)