Форум Ники Невыразимовой

Всем здравствуйте, дорогие форумчане!

Предлагаю сыграть со словом ГРУСТЬ

Все свои стихи на форуме можно найти вот по этой ссылке:

http://www.nika-stihi.ru/cgi-bin/allverses.pl

вводите свой НИК, нажимаете "Найти". Потом на своей клавиатуре нажимаете Ctrl, потом, не отпуская Ctrl, нажимаете F. Открывается окошечко поиска. В него вводите необходимый корень слова. И дальше нажимаете Enter до тех пор, пока не вернётесь к первому стихотворению, содержащему нужное вам слово.


Тема (ключевое слово) - ГРУСТЬ.
Найдите, пожалуйста, по одному написанному вами стихотворению, содержащему данное слово или однокоренное в любой форме.  При этом не важно, когда стихотворение было написано и где опубликовано.

Выкладываем стихи завтра 27 января в 11-00 без сигнала!

всё не зря

Чья-то тень скользит по краю,
накрывает свежий след.
Встреч случайных не бывает,
и людей случайных нет.

Не бывает лет напрасных,
дней ненужных позади.
Солнце было и погасло.
Завтра выйдет, не грусти.

Посмотри на птичью стаю,
как встаёт вдали заря…
Жизнь случайной не бывает.
Ты же знаешь. Всё не зря.

Мисюсь, где ты?

Фиолетовых сумерек сплин -
Время пить фиолетовый чай.
Молча свет из-за томных гардин
Льёт луна мне в стакан невзначай...

Где бы ты ни была, ты грустишь,
Вспоминая, как сливы цвели...
И порхают осколки души
Мотыльками лиловой любви...

И покуда ты помнишь меня,
И покуда тебя я ищу,
Дух фиалок, дрожа и звеня,
Повторять будет: - Где ты, Мисюсь?

Сыну

Я в тебе продолжаюсь,  в тебе прорастаю
безоружной улыбкой, смятением глаз,
и веснушек моих перелётная стая,
словно осень с весной, перепутала нас.

Поворот головы и порывистость жеста,
и внезапная ярость,  случайная грусть -
всё, до капли,  моё, и какое блаженство
знать, что я никогда на Земле не прервусь,

не исчезну, в пучине беспамятства сгинув,
и не выльюсь в холодную стылую медь!
Знаешь, сын, вырастай поскорее в мужчину:
очень хочется внуков увидеть успеть...

послевкусие

Грустно, милая. Пусто… Пусто…
Сложно, милая. Всё положе
С  каждым выплеском наши чувства.
Нерв не трогает больше дрожью.
Стыло, милая.  Стыло…  Стыло.
С каждой встречей звучанье глуше.
Отпевали любовь уныло
Неокрепшие наши души.
Странно, нежная. Знаешь, вскоре
Снег замечется. После -  ляжет.
Ты там видишь седое море
И гуляешь одна по пляжу…
Сильно, светлая, слишком сильно
Ты любила. Сгорела просто.
Тихо плавится грустью синей
Одиночества белый остров.

Сказки, милая. Минус время.
Минус счастье. Надежда минус.
Пред тобою бы на колени….
Да, твоя не нужна мне милость.
2013

глядишь в окно, а там всё тот же дом,
покрашен жёлтым, краска облупилась...
а осень притаилась за углом.
придёт – привычно сдашься ей на милость.
пока же лето красное летит,
ещё его ты напрочь не пропела,
и время пляски где-то впереди,
теплу его отдайся, это дело
стрекозье –
поднимайся и в полёт –
куда-нибудь... в Венеции бывала?
тебя там осень точно не найдёт...
а ты идёшь в стихи, каких немало –
напишешь о букете на окне,
о грусти предосенней, предзакатной,
о тёплых бликах солнца на стене
и между строк – о чём-то
безвозвратном…

Желаемое и действительное

Ушедший год готовится ко сну,
грустит на подоконнике алоэ.
Желаемое любит тишину,
действительное - красное сухое.

Желаемое жмется к январю -
богат его посул, да веры мало.
А мирозданье лайкает зарю
прощального декабрьского смайла.

Действительное мается в дыму
уже оттанцевавшихся пожарищ.
И вопрошает робко - почему?
кому же ты теперь меня подаришь?

Уходит год. Чадит иссякший чат.
Но, путая игру и фарисейство,
действительное пятится назад
и говорит желаемому "действуй".

А время всех лечит...

                                Но время не лечит, а только снижает градус.
                               ©thelonewolf бессоница

А время всех лечит, досадно, что не меня.
Минут аспирин, анаболик секунд – для вида.
Теперь мы – разлей вода – лишь скрипит обида
Заржавленной стрелкой часов на исходе дня.

У «бывшей», как водится, нет запасных ключей,
От сердца, дверей ли... Сквозь тысячи километров
Я снова солгу, будто бризами стали ветры,
Хотя продолжаются штормы в тиши ночей.

Не джаз, и не блюз – какофония – мой удел…
Какая-то пытка – общаться с тобой по скайпу.
Сперва ты увидел Нетанию, позже Хайфу,
А город, построенный нами, – не разглядел.

Должна я шутить, ободрять, и подправив грим,
С улыбкой твердить: "Не грусти, мы прорвёмся, право".
Прорвёмся? Куда? Мне – налево, тебе – направо.
Ах да! Ты ж ещё не видал Иерусалим.

про далёкого

я удивляюсь верности ручьёв
своим колюче-каменистым руслам,
и точности, с которой паучок
плетёт ажур,
вороньим всхлипам грустным
на стрелке угасающего дня
и ночи, восходящей к эшафоту -
привычное другому до зевоты,
всё изумляет, странную, меня...

а тот, другой, на стыке дней иных,
от изумлений этаких далёкий,
не видевший ни разу снов цветных,
не верящий ни чёрту, ни пророкам,
вдруг удивится, близкой и родной,
моей нескладной  строчке, мимоходом,
и улыбнётся,  на восходе,
увидев сон - ну в точности, как мой!

Hаг

Голос воды прост.
Внемли ему в грусть.
Груздем мазну холст.
Напополам – хрусть.
А за окном – жуть!
Пилят ветра "си".
Им до утра дуть.
Господи, пронеси.

...Голос воды – смех.
Я подползу, наг.
Знаешь, прости всех.
И у стены ляг.

Снег падал в ночь и думать не хотел
О том, что он к утру уже растает.
Есть только миг, и этот миг -  метель,
Снежинок белых трепетная стая.

И остановлен времени разбег,
Мы будем жить, потери не считая,
И улыбнулся грустный человек,
А снег всё шел, не собираясь таять.

Снежный февраль. И за окнами синими
ветки вишнёвые шепчутся, мечутся.
Сердце забытое, грустное, зимнее,
не просыпайся: в запасе полмесяца.

Заросли синего льда перепаяны
сонными травами. Жизнь заоконная
щукой мелькнёт в глубине зимней памяти,
щёлкнет зубами - и снова спокойно всё.

В пору поспеет ли красная ягода?
...Целыми днями глядит завороженно:
дом ли? аквариум? Белая пагода?
Всё замуровано...всё заморожено...

Ника

Утро, такое утро

А человек, меня любивший ранее,
окаменел меж печкой и геранями.
Он нас любил, любовь уже не мо…
Там, где она жила, теперь темно,
разорено, оцеплено жандармами…
Но, впрочем, нет, я не владею данными.
Возможно, вовсе не окаменел –
а бледный, как промокший школьный мел,
затёрт во льдах норвежцем Пастернаковым
и пьёт спокойно кофе с козинаками.
А может быть, с улыбкой ждёт гостей –
прикованный цепями Прометей.

Как это грустно всё. И далеко.
...Стоит туман – парное молоко.
Всю ночь шёл дождь – так тихо, словно крался.
Заполненное осенью пространство,
довольно дружелюбное на вид,
настойчиво советует: «Живи!
Пиши стихи анапестом и дактилем!»
А в небе – все драконы, птеродактили,
и ангелы, и ласточки, и лайнеры
мне машут поощрительно крылами.

Спасибо участникам!
Приглашаю к голосованию!

3, 8, 11

7 9 11

5, 6, 7

1, 5, 9

1, 7, 9

Друзья, очень мало голосов здесь  :'(

1, 2, 4

1, 5, 11

3, 9, 10

Маша и Док, поздравляю! Нас трое победителей, чур не я вожу :)

Проздравляю!
И я чур!!!

Маша, Галия, Док, поздравляю!

Маша, Галия, Док, поздравляю!

Маша, Галия, Док, с победой!!!

Маша, Галия, Док, поздравляю!

Спасибо, Док, Аня, Алабай, Лиля, Клава!

Где же Маша? :)

Маша на работе)
Поздравляю победителей )

Маша, это я к тому спрашиваю, что тебе водить :)

Поздравляю победителей!

спасибо, Оксана!
сейчас заведу