Обоз № 22

Середина августа, и в стихи обитателей форума постепенно проникает тоскливое осеннее настроение. Осень - время грустить, писать стихи, вспоминать ушедшее тепло и размышлять "о времени и о себе". Такой вот блиц-подготовкой к осени и стала для нас прошедшая неделя.

...Едет себе едет на очередном трамвае Юкка, наблюдает за картинками, которые рогатое транспортное средство накручивает на окно шарманкой, тихо роняет слезинки (вместо предъявления проездного... интересно, контролер оценит?) и мерзнет. Да и дождь уже за окном, и дни короче, и аспирином пора в аптеке закупаться...

…По мере того, как дни короче делаются, болит
Сильней и сильней под сердцем, тянет в рай, да водитель зол.
И вместо любви - простуда. Насморк. Мед. Аспирин. Назол.

А потом все та же Юкка размышляет о красном цвете, о Понтии Пилате современности, которому предстоит быть растрелянным милиционерами, и о смерти в стихотворении "Красное"":

Но ему от мыслей о смерти становится легче:
Жертве жестко стелют, зато ей потом мягко спится.

Смерть, как и жизнь, состоит из одних многоточий, - полагает Юкка, а мы идем дальше.

....ведь тем временем, вдали от города к берегу озера выходит лирический герой Аксолотль, садится на пахнущие лесом мостки. Там еще, кажется, лето - с огоньками ив, с небом, льющимся в глаза, и жабами, которые сыплются в воду? Но вода уже холодная, а лирический герой "не по сезону одет", хотя и "не замерзнет", даже при том, что "не закурит". Сказка про озеро или очередная сказка о пустоте и одиночестве? О том, как незаметно пролетает время, а человек так и остается один?

Пахнет лесом. И лесом идёт. Не вздыхает - и нет,
не замёрзнет (мигают из ив огоньки золотые,
тянут руки двухпалые). Не по сезону одет.
Вечереет. Чернеют мостки (Не закурит). Пустые.

В другом стихотворении Аксолотли, с многозначительным названием Алко тема времени, безвременья и смерти, вечности и не-вечного звучит еще громче, однозначнее. Здесь и юродствующий прорицатель (у него особый, вневременной Times) - и какая в этих строках бьется горькая ирония! И лирический герой, не стесняющий потреблять "невечный хмель", ведь вечный покой ему все равно "не велен", и при том пишущий стихи "кривью, косью". Страшное стихотворение, своей безысходностью и решимостью одновременно, спокойствием приятия смерти и осознанием, что жизнь-то еще хуже:

Тем, кто решился и пить не бросил,
страшно не умирать

И совершенно жуткая, до мурашек, концовка:

Он улыбается золотозубо,
щучкой идя на дно.

Все то же озеро безвременья?..

...Водные процедуры осенью, явно, противопоказаны поэтам с тонкой душевной организацией, коли поэты желают сохранить здоровье. Но когда бы поэты слушались МинЗдрава? Вот и Расветка плывет на маленьком плоту в своем стихотворении "ПлотЪ", как плыл когда-то в годы нашей юности поэт и певец Юрий Лоза. Лирическая героиня согревает попутчиков холодными руками, а попутчики все меняются и меняются, уходят один за другим, не задумываясь даже, что можно остаться, согреть хозяйку плота своим теплом. А хозяйка все плыла и искала свой берег, свой дом, близких своих людей... Время превращалось в безвременье:

А я плыла на маленьком плоту, безвременным течением ведома,
И всё казалось - берег за версту, ещё немного, и
Я буду дома...

<...>

Я плыла на маленьком плоту, пылая одиночеством и верой,
И всё казалось - берег за версту, и я смотрела на него, смотрела...

Напоминает мне стихо своей пронзительностью и одиночеством тему из БГ: "Он играет им всем, ты играешь ему, ну а кто здесь сыграет тебе?"

...Опять глубина времени, осенняя река, холодная тихая одинокая вода Леты плещется в грустном "поэцком" стихе Глафиры. Еще одно стихотворение о смерти и бессмертии, о времени, об ушедших поэтах:

Осень кладёт нас — как письма — в конверты,
чтоб, запечатав, приклеить к бессмертью

<...>

Тсс!.. Тишина окружает предметы,
в шаге неслышно плескается Лета,
глухо бессмертье стучится в ребро,
в воду толкая железным багром.

<...>

Время, свои оттопырив карманы,
ловит безмолвных (уже оловянных!),
в этой — бескровной на вид — глубине
тихо сгоревших в бумажном огне

Почитайте сами, тут можно цитировать строчку за строчкой, а лучше автора все равно не скажешь.

...Legendteller слушает плеер с голосом живого? мертвого? Цоя, вспоминая в своем стихотворении "Кто кем стал теперь" об ушедших годах и размышляя об изменившихся людях:

А иногда сквозь жесткую шкурку наросших лет
Мельком покажется полуистертый чудной портрет.
Нет узнавания, нет; пробирает дрожь по хребту когтем,
Будто в горелом доме окна горят голубым огнем.

Я вылетаю из дома, дворами, в утре чумной отлив.
Где-то в загашнике плеера - папка "Цой". Без приписки "жив".

В стихотворении бьется множество эмоций, в том числе не самых добрых. И разочарование и озлобление в адрес бывших одноклассников, и, кажется, разочарование собственной жизнью. Но процитированные мной последние строки настолько честные, что в памяти по прочтении стихотворения больше всего остаются именно они.

Откуда здесь горелый дом и жажда горящих окон? В другом стихотворении того же автора, стихотворении-ска, мне кажется, можно найти ответ. После "точки разрыва", прощания, на этапе размышлений о "голубом "потом"" лирическая героиня честно признается в том, чего ей на самом деле не хватает:

Мне не хватает просто тепла руки.
В точке сходимости всех мировых границ
Каждый играет собственный интро-блиц,
Каждый лишается нежности и тоски,
Приобретая радость и пустоту...

Не хватает-то просто тепла.

...Интересно, а слону не хватает того же? Кто его знает, этого слона! Чего ему не хватает, только слону ведомо. К тайне печали белого слона можно прикоснуться, прочитав стихотворение Аджигитова, Белый Слон. Стихотворение какое-то просто-таки мистическое. Короткое, простое с виду, но при этом многие остановились, притихшие, многих задело-зацепило. Почитайте сами!

Так ли уж силён,
если - слон?
Рвёт ли на куски
от тоски?
Ведомо ему
одному.
Что еще сказать,
нашу мать.

Вот как-то все загрустили, и люди и животные, все задумались о смерти, о быстротечности времени, а Игорь решил на эту тему пофилософствовать в стихотворении О природе вещей.

А у нас на земле ты родился едва,
Как уже поседела твоя голова,
И с вопросом никак не сойдется ответ,
Для чего нас из мрака призвали на свет?

Рубит Игорь рубаи с плеча, рассуждая о смысле жизни, но не находя ответа. Зачем было зажигать звезды, если мы на них не летаем? (и плевать, что Маяковскому было это нужно). Зачем жить, если все равно умрем?

То ли чашею смысла обнес нас Господь,
То ли смысла и было всего на щепоть -

приходит к выводу автор. И хочется больше не искать смысл жизни, а просто обратиться к первой строфе стихотворения, где нет этих бесконечных вопросов без ответов о природе вещей, а есть просто порядок вещей, сам по себе, существующий отдельно и независимо от людей:

Миллиардами лет, всем стрельцам вопреки,
Ходит тучный телец возле млечной реки -
Между звездных болот на вселенских лугах
Он у Бога с руки наедает бока.

Вот так... начали о грусти земной-человеческой, временной, заканчиваем небесами и безвременьем, тучными тельцами. Впрочем... не совсем заканчиваем! В качестве бонуса - другая тема и краткий обзор 148 блица, про попугаев. Такая яркая, летняя, радостная тема! ПОПУГАИ!! Попытка вернуться в лето, вырвать форумчан из начинающейся осенней хандры (спасибо за это победителю прошлого блица, Гидрику). Шуткой о собственной поэзии откликается на призыв Гидрика АнтА, предлагающая "распугать попугаев в ее голове" (кто рискнет-то?!). У Сибавайхи хором разговаривают сразу 38 попугаев, и все - с perpetuum-мотором. Яркость и легкость попугаев оценила в своем стихотворении Ника:

Вот там, где ты сейчас и где жизнь – другая,
без сновидений, цельная, настоящая,
глаза откроешь – батюшки, попугаи! –
смешные птицы – яркие, говорящие.

Но вот призовые места в блице заняли далеко не самые радостные попугаи. Третье место в блице заняла Катти Сарк с Тетей Верой, которой жених - моряк из Минессоты - привез попугая. Умерла лирическая героиня стиха на 8 десятке лет, так и не дождавшись жениха, а попугай еще 7 лет твердил голосом тети Веры: "Все в пор-рядке". Второе место - у Книгочеи с капитаном Флинтом и его попугаем. Флинтова птица, как ей и положено, кричит: "Пиастры!", а Флинту лишь одна дорога - за борт.

И стихотворение, побеждающее в блице с большим отрывом, - поразившая всех "Сага" от Орандж. Искренняя, простая, трогающая душу история о жизни нескольких поколений еврейской семьи - о жизни, браке, детях и смерти детей, о погромах, о войне... И вместе с этой семьей жила "старая вздорная птица, говорящая на идиш" - попугай.

Старая вздорная птица всегда говорила на идиш.
Она видела многое, чтобы молчать и просто жить.
И как Фима-закройщик говорил Циле: "Выйдешь?
Вот рОдим с тобою детей, и я научу тебя шить."

<...>

Когда бывали погромы, их прятала мамка в подвале.
Старая вздорная птица пугаясь кричала за всех.
А потом прибегала в слезах соседка, русская Валя-
Ей порвали кроличью шубу - починять серенький мех.

<...>

Все вместе строили коммунизм, а один из сыновей - мой дед.
Он качал меня на коленях, говорил: "Я не смог, а ты увидишь!"
Я не понимала, качала головой,говоря: "Мне скоро пять лет!
Расскажи-ка мне лучше про попугая, говорящего на идиш..."

У меня мурашки бегут по коже, когда я читаю это стихотворение, если честно... Почитайте и вы.

Ну и спешите писать стихи о полутонах красного в конкурсе "Фотостихо", еще есть время до вечера. Весенние стихи, не осенние

Ваша Линкс

P.S.

Только я собралась публиковать обзор, как появились еще три стихотворения. Сильные и интересные, так, что нельзя пройти мимо. И уже совсем в другом ключе (от новой недели?) Стихи Верекота о счастье, выпадающем снегом над застывшими в музее двумя белыми обнявшимися фигурами. Еще одна Пенелопа от Ники, которой сказали ждать, так она и ждет, и которую никто не уведет, просто потому, что она не лошадь. Стихи Доктора о точке рандеву для двух подводных лодок в океане (или двух людей в мире). Прекрасные стихи, в которых живет надежда. Пусть это и будет темой следующей недели и следующего Обоза.