Обоз 28. Осень и как с ней бороться

На форуме наступила осень.

От неё никуда не деться. Осенью вся наша лирика становится пейзажной – потому что хочется рисовать, и мы рисуем, как умеем. Много того, что я называю стихами-картинками.
И осень рвётся в тексты даже, когда они как будто совсем не о ней:

Звери ночные и птицы дневного леса,
Свет поутру огранен и наощупь резок –

пишет Верекот в странноватом, но прекрасном стихотворении с легкомысленным названием «Ням».

На перекрестке осени и лета
Продрогшая стояла тень моя
И проскочить пыталась без билета
В вагон багрово-желтый сентября. –

озябшие, тревожные строчки из стихотворения Катти Сарк «Тень».

пятипалые листья клёна
вниз летят цепляясь за воздух
осень за руки их уводит
и за ними двери захлопывает

не пускают меня в прихожую
где снимает одежды лето
и оно улыбаясь слепо
ни на что уже не пригодно –

и это только одна из четырёх прозрачных, хрустальных зарисовок mft в теме «Листопадное».

Стоит скульптура под дождем,
Остывшая и злая.
Давно она была вождем,
А кто теперь – не знаю. –

вроде бы грустно-философский текст Борисыча о свезённых в сад на Крымском валу скульптурах поверженных идолов – «Сад изваяний на Крымском валу». Но тоже – картинка.

Осенью форумчане начинают тосковать, как неперелётные птицы. Им хочется невозможного. Возможное им претит.

Карелиан хочется стать мужчиной и мучить женщин:

За эндцатым летом, за эндцать одной пургой
расстанусь легко со слезами в подушку, тоской беспричинной.
А в следующей жизни я стану совсем другой:
мужчиной, конечно, мужчиной.

Так она представляет себе Реинкарнацию.

Ещё ей хочется не изрекать мысли. Ну, вот, не изрекать и всё. Вряд ли это правильно и возможно, но аргументирует она это так:

как я вообще могу говорить с тобой
в мире, в котором всё изречённое – ложь
в стихотворении с говорящим названием «Молчание».

Сканди хочется перестать писать стихи (чур его, чур!!!):

загадил форум смотрите показывают пальцем
вон отсюда и больше не появляйся

я уже не знаю что делать пожалуйста налейте мне стакан
подсадите меня на наркотики дайте кредит на квартиру
который я буду выплачивать полжизни горбатясь сам
и кидая всех окружающих пусть я буду полезен миру
должен же быть какой-нибудь способ остаться с обществом со всеми вами
иначе
я когда-нибудь захлебнусь своими словами

жалуется он в «Обществе анонимных авторов».

Слова не достигают адресатов, летние одежды-надежды осенью никуда не годятся:

работа, учеба, своя безличная жизнь - какой в них толк
когда от неосторожного слова бесшумно глотает волк
светило, и только город готов выслушивать четок стук
мои слова - просто камни, глух любых монологов звук

– Леджендтеллер в «№78».

Город готов выслушать? Но, как эхо, звучат в ушах начальные строчки стихотворения Харона:

Этот город родил меня…
Этот город вскормил меня…
Этот город убил меня…
Этот город забыл меня…

Это тоска, господа. Это осенний Вирус.

И что же нам со всем этим делать? Ужели нет рецептов от хандры?

Есть. Их предлагают самые оптимистичные из нас.

Рецепт первый – от Аксолотль – сломать Большой Адронный Коллайдер:

В пальто
Узкое облачившись, во двор, как на сцену, выходит Аркадий
Прядь седая, низкая линия джинсов; сух, голенаст
Он говорит сам себе так: «Дорогой Коллайдер,
Ладно там я – пусть как на сто обложек для Conde Nast,

Но вот Соню за что? Анфису (пускай она и при теле)?
Германа, хоть у него и геологический свитер?»

И Коллайдер думает: "Что это я, в самом деле",
И ломает в себе какой-то сверхважный винтик.

(«Аркадий и Коллайдер»)

Рецепт второй – от Алабая, воспевающего семейные ценности, но без занудства, обычно присущего данной тематике:

Облетающей аллее
Летнее вернём веселье.
Почудим, покуролесим,
И потом средь серых буден
Жить нам станет легче, если
Верить – Воскресенье будет!

(«Воскресенье»).

Рецепт третий – для тех, кого не защитит голенастый Аркадий и кому не с кем сейчас куролесить на природе – от mft. Он считает, что нужно просто увидеть, как на землю смотрят облака:

их взглядами рождённое спокойствие
к нам не спеша спускается по лестнице
хоть на ступенях много не уместится
упасть ему нельзя – оно расколется
тогда его обломки собирая
в карманы пряча словно сувениры
количество покоя просуммируй –
наверное покой – валюта рая
не от него ли прорастают травы

(«Подошвы облаков прилипли к воздуху»).

Терпения вам, мои братья по разуму, те, с кем мы «остаёмся зимовать» на этом ресурсе. Покоя, терпения и любви, кому дано

Спасибо за ваши стихи, пусть на следующей неделе их будет больше.
А Блиц, надеюсь, обозреет Zato.

Дежурная по последней неделе сентября

Ника