Блиц 199. Скучно в доме, если в доме ни креста, ни ножа...

[Книгочея]

Начинаем новый (предъюбилейный) блиц.

Пишем свои ассоциации со словом "дом" - с тем домом, что по-английски "home", а не "house", то есть не со строением, а с тем местом, где мы (или кто-то ещё) живём или хотя бы ночуем - это может быть хоть сарай, хоть дворец, хоть логово какое, хоть под-мостом. При этом можно и о безодмности. Или о домашнести/одомашненности.

Как всегда, не менее 12-ти стихотворных строк. Варианты выкладываем прямо в теме до 12 часов завтрашнего дня, пятницы 31 июля 2009 г.

Всем удачи и вдохновения!

[kaptain]

ДОМ

С домом нас случай простой повязал, –
Видел градоначальника мимику:
Будем, перед выборами сказал,
Улучшать города топонимику!

Дом был построен напротив тюрьмы,
На стройке срубил я и первый шабарь.
Жильцами там первыми стали мы –
Переселенцы из снесённых хибар.

Дом мой – до неба считай этажи.
Бабки на лавках – знай языком чеши!
Вечно в подвале толкутся БОМЖи,
В подъезде у лифта гудят алкаши.

Отчим отчаянно мой воровал:
Такое не видеть мог только слепой.
Что сбыть не мог, отправлялось в подвал,
А остальное – прямиком на пропой.

Ритм этой жизни меня закружил,
Концовка многим до боли знакома:
Раньше напротив тюряги я жил,
Теперь проживаю напротив дома …

[Фы]

blank

[alabaj]

Дом

Я всегда беру обратный билет,
Как бы я не уезжал далеко.
Я всё время возвращаюсь к тебе,
Потому что постоянный такой.
Ты не верь, что есть другие дома,
Это просто мой ночлег на пути.
Я не вру, ты это знаешь сама,
Так, пожалуйста, пойми и прости.
Там, где, ты, там – голос наших детей,
И пускай, они давно подросли,
Всё равно к тебе я буду лететь
Из любой, пусть даже райской земли.
Свет в окне ты допоздна не гаси,
В темноте с годами вижу с трудом.
Я приду к тебе – хватило бы сил,
Там, где ты, там – настоящий мой дом.

[kaptain]

ЭТО СЧАСТЬЕ – ПУТЬ ДОМОЙ

По жизни я – босяк,
Пыл странствий не иссяк,
Давлю акселератор, не зеваю.
В поездках не грущу, –
Я знаю – возвращусь,
В то место, что я домом называю.   

Стоит по над прудом
Панельный старый дом
Хрущёвкой метко прозванный в народе.
На кухоньке приткнусь,
Махоркой затянусь,
Усну в мечтаньях новых о природе!
   

[kaptain]

МАРШ ДОМОЙ!

Редко память запускает
В славный возраст – до пяти.
Но фрагментами мелькает
Детство – словно старт пути.

Мы гуляли, прерываясь
Разве только на еду,
Что, мгновенно наедаясь,
Доедали на ходу …

Забегали то и дело
К тем, кто рядышком живёт.
Постепенно вечерело, –
Скоро мама позовёт.

Я запомнил с малолетства
Мамин голос озорной,
Этот милый окрик детства:
Ну-ка, детки, марш домой!

[svetvokne]

                     Я мечтаю

Я мечтаю жить у моря в старой крохотной лачужке,
Чтобы волны у порога разбивались в сотни брызг.
Буду солнце прятать ночью у себя - в кофейной кружке,
И тогда не сможет небо край у солнышка отгрызть.
Ночь просеет на пол звезды – я люблю её капризы -
Потолок моей лачужки станет звездным решетом.
Я открою настежь окна, запущу дыханье бриза,
И в распахнутые двери проберется счастье в дом…

Я пока  живу в столице, в новых каменных хоромах,
Закрываю на ночь окна от воров и сквозняков,
И пытаюсь слушать ветер через трубку домофона,
Только счастью не пробраться через сталь моих замков.
Я мечтаю…

[Анирам]

Родом из детства

В доме, который построил Джек,
Жил или нЕ жил один человек,
Годами хранилась в чулане пшеница,
Охотилась кошка за резвой синицей,
А может быть, не за синицей, за мышкой,
Шалуньей, проказницей мышкой-воришкой.
В том доме рогатую или безрогую
Корову доила старушка убогая,
А может быть, и не старушка – девица…
Неважно, сюжет может переродиться,
Знакомый, забавный, немного печальный,
Запутанный, но не окутанный тайной.

В доме, который построил Джек,
Живёт не один миллион человек,
В том доме с чуланом нам всем хватит места,
Он всем нам родной, ведь он родом из детства.

[Юкка]

Старое пальто в прихожей
Съежилось, неосторожно
Высунув рукав на свет.
Сколько пролетело лет?
А его все нет и нет -
Нелюбимого
Нелюдимого
Человека.
Как калека
Старое пальто в прихожей
Без него.  А рядом – шляпка.
Как случайная прохожая.
Робко шепчет:  Боже, боже мой, -
Упираясь взглядом в тапки.
Видно, не туда пришла.
А уйти – куда, откуда?
И осталась ждать – не чуда,
Так, немножечко тепла…

[Книгочея]

Тому, у кого нет дома

Я давлю на больное, я бью под дых,
Я, наверное, грязно мщу:
У тебя нет ни крыши, ни стен своих,
Места солнечному лучу.
Ты невольный кочевник чужих квартир,
И сегодняшний твой очаг –
Не маяк, не манящий ориентир,
Просто дом от её ключа,
Просто чья-то кровать, на которой спишь,
Просто стол, за которым ешь,
Где – неважно: рейкьявик, москва, париж.
Станешь верен своей скамье,
Если вдруг поменяет она жильца
Или вдруг тебе надоест.
Даже не обернувшись, сойдёшь с крыльца –
Ночевать под стрехой небес.

[Юкка]

Был дом как дом. Но я в нем не жила.
В прихожей свет горел всю ночь, всю ночь
Высвечивая крылья в зеркалах,
Скрывавших ангела, что  был точь-в-точь
Как ты. Повсюду оставлял следы,
Рассеянными мыслями кружа
Над кружевами пятничной среды
И тишиной на стеклышко дыша.
Он был как ты и не уйти не мог,
Оставив мне записку на стекле.
Был дом как дом.  Обитель пары  строк
Для пары разлученных журавлей.

[gidrik]

Богу - богово, а Беру - логово


Ясень Иггдрасиль вознёсся, рождённый богами,
Дупла стозёвные пряча от мира людей.
Чашу Грааль стережёт от орды медведей
Зверь именуемый Бер, одержимый стихами.

Зверь именуемый Бер изворотлив и мощен,
Тьму злоключений на славном пути обошёл:
Слонопотама извёл, и Неправильных пчёл,
И Щасвирнуса настиг он в ущелье Трёх Сосен.

В самом глубоком дупле скрыт источник познанья,
Мёдом Поэзии издревле он наречён.
Тем кто не ведал его аромат - нипочём
Не превратить словеса в драгоценные камни.

В корне пресветлого древа таится берлога -
Логово Бера, где дремлет дремучий герой,
С кознями зла утомлённый неравной борьбой.
Разума сон порождает в опилках эклоги:

Эти шумелки, вопилки и прочие эдды
Будут над миром как вечные пчёлы гудеть.
Зверь именуемый Бер не намерен и впредь
Мёдом делиться с толпой графоманов-медведов.


upd исправил опечатку в Слонопотаме, чтоб не висело с ошибкой 

[Ника]

Мой дом

Мой дом не там, где всё разбросано,
не в скучном, не в сиюминутном…
Живу не там, а в вазе с розами,
тобой подаренными утром.

Мой дом – не там, где с пылесосами
воюют книги, пол и мебель.
Живу не там, а в вазе с розами,
держусь за матовые стебли.

Мой дом не там, где я начальница
над пустотой в моих шкатулках,
а там, где мы с тобой встречаемся –
в кофейнях, парках, переулках…

Мой дом не там, где запах выпечки
(да я и печь-то не умею),
а там, где я стою на цыпочках,
тебя смешно обняв за шею.

[Cutty Sark]

По вечернему городу шел, по земле волоча
Крылья, словно пустые авоськи ненужные,
Ангел чей-то.
И если случайно кого-то встречал,
Улыбался неловко и как-то натужено.

Он смотрел на дома, а внутри загорались огни,
Приходили родные, они собирались за ужином
Но куда же идти, если тот,
кого столько хранил,
навсегда перестал говорить или кашлять простужено?

Ангел шел, не спеша, за веселой и шумной толпой,
Тех, кто за день устав, до утра отложили заботы…
Вот и он возвращается
(раз в двадцать пятый) домой
После долгой и, может быть, вовсе ненужной работы.

[Книгочея]

Спасибо всем участникам! Голосуем за ТРИ варианта.