Блиц 244 "Знаю точно, где мой адресат..."

[Disha]

Тема сегодняшнего блица адреса и адресаты.

Можно раскрыть непосредственно тему: писать о том, кому и(или) куда мы пишем письма, СМСки, разного рода сообщения, стихи и так далее.
А можно просто упомянуть в тексте слова АДРЕС, АДРЕСАТ, АДРЕСНОЕ БЮРО, АДРЕСНАЯ КНИГА (или что там еще бывает).

Как всегда - минимум 12 строчек, написанных специально для сегодняшнего блица. Варианты принимаются до завтра до 13:00 (с поправкой на опоздавших).

Всем желаю удачи и вдохновения!

[Фрекен Снорк]

Здесь было вывешено стихотворение Фрекен Снорк, опубликованное 19 апреля на другом ресурсе.

Вариант с дистанции снят.

Ника

[Ника]

Подробности тут:

http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=18386.new#new

[Disha]

АдресаТы

Мы рисуем друг друга на левой руке черной тушью,
На песке и на стеклах выводим один силуэт,
Хаотичными брызгами в невысыхающих лужах
Оставляем друг другу легко узнаваемый след.
Все послания - альтернативными средствами связи -
Посложнее шифруем, чтоб понял один адресат.
Эта почта работает четко и так безотказно.
Но опять замолкаем, как только посмотрим в глаза.
Ничего не скажу: я не вижу, не слышу, не знаю.
И улыбка – почти равнодушная - как для чужих.
Слишком долго (под звуки «Феллини») двойная сплошная
Разделяет на встречные полосы общую жизнь.
Отменяет - в окно! под колеса! - прозрачность намеков,
Заставляет по правилам двигаться нас вопреки
Неприятию всех бесконечных дорожных потоков,
Где мы так далеко, даже если опасно близки.

[alabaj]

Адресная книга

Я гадаю по книге адресной,
Наобум в неё тыча пальцами,
И поэтому я не нравлюсь ей.
Со свиданьицем, со свиданьицем.
Всё подсовывает мне прошлое,
Всё твои любимые улицы,
Открывает схемы дорожные,
Чтоб с тобою не разминулись мы.
На обложке её потрёпанной
Телефоны твои зачеркнуты,
Но всё бредит тайными тропами,
Продолжая ставить на чётное.

[Лузина]

Записка

Свет мой, муж мой, попутчик, мир мой,
Адресат моих нежных писем,
Собеседник мой молчаливый,
Соглядатай, соавтор мыслей.

Крест мой, тяжесть в мою улыбку,
Страх мой будущих расставаний,
Непреклонный мой и негибкий -
Плод бесплодных моих стараний.

Тот, который ведёт и точно
Знает верное направленье.
Тот, кого увожу от прочих,
Пряча ревность и дрожь в коленях.

С кем меня застают рассветы,
Тот, чьё время у сна ворую...
Хлеб купи, разогрей котлеты.
Буду поздно, не жди. Целую.

[Юкка]

Вот вычитаю что-нибудь мудрое,
Вот выдумаю что-нибудь новое
И напишу тебе. А ты подумаешь:
«Как видно без меня хреново ей».

Хреновей не бывает. В кровь искусаны
Все губы, не целованные с вечера.
И ощущенье полного отсутствия
От адресата и до бесконечности.

И хочется чего-нибудь сознательно
Испортить, чтоб сравнялось с настроением.
А можно выпить.  И не обязательно
Опробовать себя на роль Карениной. 

Такое чувство, что пишу Онегину.
И никаких надежд. Сплошная классика.
Я почитаю лучше Лену Ленину
Всю не осилю. Пробегу хоть наискось.

[Disha]

Незадачливый мой адресат
Не решается мне написать
И боится сказать в ответ
Что-то большее, чем "привет".
Адресату не нужно знать,
Что я очень умею ждать
И ныряю, как в воды реки,
Я в чужие слова и стихи.
Он не знает, что я пойму
То, что важно понять ему.
И молчит, опустив глаза,
Мой единственный адресат.


Пытаюсь вытянуть блиц) Ну, еще хоть один вариант!!!

[Эгон Шив]

Вирт-развирт

можно у вас разлогиниться?
можно у вас разложиться?
крутится, вертится, скринится
аська бриллиантовым блицем

чувствую, трудно без воздуха
всё предначертано снова
изморось, оттепель, засуха
почва для связи готова

строчки, в сетчатку летящие
всё мимо рта, мимо голоса
верю, они настоящие
нервные, хрупкие, голые.

[Карелиан]

Про почтовых голубей и так далее

Мой убийца шлёт тонкие стрелы в почтовых конвертах – не только мне;
мне придётся любить их всех, чтоб ходить по его воде.
Мой убийца живёт на высоком холме, на другой стороне, на песчаном дне –
в общем, сказка не скажет, где.

И по всем адресам летят ко мне стаи нежно воркующих голубей –
не хватает квартиры, как видишь, не хватит моих небес.
И в любом письме он читает один ответ – так убей, убей,
приходи, я же здесь, я здесь.

Мой убийца дарит резные коробочки с ароматами странных трав;
я сама их в лавке у ведьмы выбрала жизнь назад.
Он придёт и скажет: верь же мне, верь до конца, сестра, –
и заглянет в мои глаза.

[kalimator]

Выйду в чисто поле поутру,
Натяну покрепче тетиву,
Ты лети, лети моя стрела
За леса, озёра и поля.
Укажи, с кем век мне коротать,
Где царевну юную сыскать?
Чтоб была пригожа и бела,
Страстью чтоб сожгла меня дотла.
По лесам блуждая много дней,
Стёр до пят  полдюжины лаптей,
И ни с чем вернулся я домой.
Глядь, жена сидит с моей стрелой…

[Екатерина]

Как увидела – сразу решила:
Вот бы письма ему писать.
Словно в сердце тугая пружина
Вдруг ослабла, дала дышать.
Я разгладила мыслей ворох,
Я расправила белый лист,
И взяла карандаш, как ворон
Черный-черный... остановись! –
Вдруг мелькнуло: души твоей мимо
Все слова мои пролетят
Я забыла вчера твое имя,
Мой несбывшийся адресат...

[Ника]

Я знаю твой адрес

Я знаю твой адрес, и даже на карте Гугля
по крыше твоей частенько гуляю «мышкой» –
а может быть, кошкой – хожу по горячим углям –
хожу раскалённой кошкой по гулкой крыше,
гуляю сама по себе – хороши прогулки…
Потом хлопочи и залечивай мне ожоги,
теряя, меня находи, как иголку в стоге,
пиши и звони, уговаривай и угукай.

Я знаю твой адрес – в нём есть дорогие буквы –
там мягкая «эл», что мной навсегда любима.
Твой дом заболочен, и красные клювы клюквы
хватают за пятки души идущих мимо,
а те и не видят… Я там никогда не езжу,
я только скольжу по экрану летучей мышью
и кошкой сажусь на краю раскалённой крыши,
когда уж совсем одолеют тоска и нежность.

[Маша Махова]

Вот сидит у подъезда старая женщина,
все проходят мимо, у всех дела вечером,
а она сидит, никого не зная,
просто так сидит, тишине внимая.

За толпой Суок, над толпой комета,
у неё цветок, он болеет – лето,
и она несёт опять ему воду,
в любую погоду.

Сколько ей осталось, и кто с ней близко,
у неё есть адрес и есть прописка,
у неё на коврике перед дверью
рыжий кот лежит, под балконом – дерево

«это папа, папино!..» - она улыбается,
и как будто с папою обнимается.

[Екатерина]

В красном фургончике письма хранил
Маленький Муфта.
Были они и длинны, и печальны
Часто до слез.
Он их повсюду с собою возил,
Бережно кутал,
Чтобы их зябкие буквы согрелись,
Чтобы сбылось,
Все, что писалось в строчках смешных,
Добрых, наивных,
Все, что таинственный тот адресант
Выдумать смог.
Разве так важно взрослым, большим –
Нам, что, увы, но
Был адресант сам себе адресатом,
Был одинок?..