Derek Walcott's "Pentecost"

[Аттик]

в дополнение к предыдущему посту...

"Пятидесятница"

Лучше дремучий лес в голове, чем бетон,
Кондовый, лишенный корней.
Лучше застыть, изумленно глядя на то,
Как вьется улица светлячковых огней;

Зимние фонари не укажут, где
Кончается тротуар, и белый снег
Носящийся в воздухе, лежащий везде,
Не дух святой, говорящий во всех...

Нарастающая тишина слов,
Не сказанных вовремя, падая с крыш,
Вдоль железных рельсов, поверх голов
Указует путь, куда ты не спешишь...

Но лучше всего эта ночная волна
С медлительным почерком снежной крупы,
Что шлет нам, пусть не Серафима, а
Баклана, отставшего от толпы

Своих, чей запоздалый крик,
Пробивается сквозь мерцающий рой
Метели, что в одной из любимых книг,
Прочитанных в детстве, звалось душой.


"Pentecost"

Better a jungle in the head
than rootless concrete.
Better to stand bewildered
by the fireflies' crooked street;

winter lamps do not show
where the sidewalk is lost,
nor can these tongues of snow
speak for the Holy Ghost;

the self-increasing silence
of words dropped from a roof
points along iron railings,
direction, in not proof.

But best is this night surf
with slow scriptures of sand,
that sends, not quite a seraph,
but a late cormorant,

whose fading cry propels
through phosphorescent shoal
what, in my childhood gospels,
used to be called the Soul.

[Ника]

Аттик, я перенесу и это, мне не трудно.

Но я не могу проверить, можете ли Вы сами размещать стихи в Переводах. Попробуйте, пожалуйста!

Если нет, я перенесу эту тему и удалю свое сообщение.

[Аттик]

Да, сейчас попробую. Просто, как я уже писал, переводы - подраздел стихов постоянных авторов, поэтому я туда и не пробовал публиковаться... сейчас попробую