Аттик
Offline
Пол:
сообщений: 221
|
в дополнение к предыдущему посту...
"Пятидесятница"
Лучше дремучий лес в голове, чем бетон, Кондовый, лишенный корней. Лучше застыть, изумленно глядя на то, Как вьется улица светлячковых огней;
Зимние фонари не укажут, где Кончается тротуар, и белый снег Носящийся в воздухе, лежащий везде, Не дух святой, говорящий во всех...
Нарастающая тишина слов, Не сказанных вовремя, падая с крыш, Вдоль железных рельсов, поверх голов Указует путь, куда ты не спешишь...
Но лучше всего эта ночная волна С медлительным почерком снежной крупы, Что шлет нам, пусть не Серафима, а Баклана, отставшего от толпы
Своих, чей запоздалый крик, Пробивается сквозь мерцающий рой Метели, что в одной из любимых книг, Прочитанных в детстве, звалось душой.
"Pentecost"
Better a jungle in the head than rootless concrete. Better to stand bewildered by the fireflies' crooked street;
winter lamps do not show where the sidewalk is lost, nor can these tongues of snow speak for the Holy Ghost;
the self-increasing silence of words dropped from a roof points along iron railings, direction, in not proof.
But best is this night surf with slow scriptures of sand, that sends, not quite a seraph, but a late cormorant,
whose fading cry propels through phosphorescent shoal what, in my childhood gospels, used to be called the Soul.
|