Сразу предупреждаю: у нас есть два стихотворения, в которых не 20 строк, а 24. Это моя вина, я забыла прописать это условие (от 8-ми до 20-ти строк) в задании. Поэтому на этот раз в виде исключения будем играть так, и пусть это не скажется на голосовании.
1. ТрамвайНа сочном небе сыто жмурится
румяный свежий каравай,
а по волнам весенней улицы
плывёт оранжевый трамвай.
Он режет носом гладь дорожную,
позвякивая на ходу
торговке вафельным мороженым
и детям с нянями в саду.
Ему кивают липы с вязами,
поёт в окошке патефон.
Труба фабричная чумазая,
нос задрала, как гегемон.
С афиши смотрит вслед красавица,
и, прицепившись к колбасе,
пацан счастливо улыбается.
Они пока что живы все.
2. ТрамвайМы – вместе, ускоряет время ход.
Часы мы проживаем за минуту,
И дни за час, а за ночь жизнь пройдёт,
Но нам с тобой не страшно почему-то,
Мы знаем, утром тоже будет жизнь,
Бессмертными себя мы ощущаем.
Лифт медленно считает этажи,
Но мы не ждём и к первому трамваю
Летим, совсем не трогая перил,
Врываемся в распахнутое лето
И видим, наш трамвай почти застыл,
Застыли, как в стоп-кадре, силуэты
Людей, идём лишь только мы с тобой,
И нам слегка от этого неловко.
Ты говоришь: «Ну, всё, пора домой»,
И сразу оживает остановка.
3. Трамвай
Похож на древнего трилобита,
На дне проспекта, в жару вмурован,
Слегка помятый, слегка забитый
Трамвай по кругу плетётся снова...
Смотри вдоль линий, вдоль смены цвета:
где тени гуще, туда и трогай,
И станут рельсы к исходу лета
Немного ближе к порогу бога.
4. на тему трамваевВидимо, ничего уже не изменишь.
Просто уже реальность совсем другая.
Это как будто садишься в трамвай и едешь,
и вдруг понимаешь, что в городе нет трамваев.
Были они в каком-то другом столетье,
там, где стояли все мы с другого края…
Думаешь: ну дались мне трамваи эти!..
Думаешь: ну дались мне эти трамваи...
Призраки ниоткуда и светотени,
солнечный зайчик, вырванные страницы,
это довольно странное приключение –
там находиться, где незачем находиться,
(в синее и зелёное, выше, выше,
запахи трав и листьев, ветвей кружение,
и петушок на палочке рыжий-рыжий,
и карусели утром по воскресениям…)
впрочем, ушёл вагон, жёлто-красный, праздничный,
где остановка, надо ли знать нам это,
надо… мне очень надо… мне не до лампочки,
не всё равно мне, правда, куда он следует,
не всё равно мне, но я уже не вижу…
не поменяется время, не повторится…
и петушок на палочке рыжий-рыжий,
солнечный зайчик… вырванная страница…
5. Воспоминания о КавказеСпортлагерь, горы, Гумиста.
Спартанский завтрак с жидким чаем.
Палатки, койки. Теснота.
Но мы её не замечаем.
Ещё никто и не женат,
и не разводится тем паче.
Мы собираем виноград
и поджигаем в кружке чачу.
Мы спорим, как растёт самшит,
и страшно ссоримся в итоге.
Нас умиляет и смешит
на одеяле надпись «Ноги».
В Сухуми ездим под дождём –
купить вина, послушать музык.
Ещё никто из нас не ждёт
распада скорого Союза.
И нет в Абхазии войны…
Нам всем по двадцать – в общем, дети.
Седое море, мокрый ветер.
И все друг в друга влюблены.
6. Воспоминания о Кавказе…С трогательной радостью на роже
он зачем-то вспоминал не раз,
как купил горбатый «Запорожец»
и рванул, конечно, на Кавказ.
Ехали компанией с работы:
он впервые вёз жену на юг,
был начлаб с любовницей и кто-то
из любимых жениных подруг.
«Запорожец», «Москвичок» начлаба,
три палатки, море и они.
Пляж, гитара, «Саперави», крабы,
длинные и солнечные дни.
И с такой усмешечкой во взгляде,
что понятно было – нет, не врёт,
вспоминал о мини-водопаде,
где они смывали соль и пот.
И совсем невнятно, как однажды
та подруга так, чтоб видел он,
утоляла в водопаде жажду
Афродитой, вышедшей из волн.
Как она с себя смывала море,
как вода стекала по плечам…
Он потом с женой развёлся вскоре.
А подругу больше не встречал.
7. На картину "Бутылки"Домик карточный рассыплется,
Лягут дамы всех цветов
Вверх рубашками косыми
На блестящий, голый стол
Для контраста с желтой ягодой
На хрустальном донце ваз,
Где от перезрелой мякоти
Оторвать не можно глаз.
Тянет в старое - старинное –
Адюльтер и мордобой…
Взять бокал за ножку длинную
И… беседовать с тобой.
8. БутылкаВ бутылке синего стекла
не роза белая цвела,
не роза алая сияла,
в ней был закупорен рассвет,
небесной кромки чистый цвет.
и это, в общем-то, немало.
Поскольку в самый тёмный час,
когда и лунный свет погас,
когда и на сердце потёмки,
она мерцает на столе,
и в ней, как в синем хрустале,
бликует радость нотой звонкой.
Кто там хихикнул втихаря?
Ах, о своём? Вот это зря.
Оставьте скепсис и ухмылки.
Дано: бутылка и рассвет.
И пусть тоскующий поэт
его найдёт на дне бутылки.
9. На картину "Бутылки"Так тишина становится судьбой,
и бархатно идет по половице.
Всю ночь как мотыльки родные лица
Кружат - бессонницы моей огонь
В противовес ночам - слепым и стылым,
Их манит.
Смотрит глазом фонаря
Осенний двор. Я достаю бутылки
И ставлю их - солдатиками - в ряд.
Нет, не спасенье и не панацея,
Надломленный картонный трагифарс-
Но в час, когда минуты облетели
С больших часов, всегда хранящих нас
От искушенья длить минуты рая,
Ведь смертным не положено в раю -
Мне можно - и я прутиком играю
Бутылочный, прозрачный, горький блюз...
10. На картину "Лесоруб"Я рублю этот лес много долгих и путаных лет,
пробиваясь вперёд сквозь сырые тяжёлые лапы.
Эти ели рубили отец мой, и прадед, и дед,
и понятно давно: этот лес не осилить нахрапом.
Он стоит, как стена, подпирая собой небеса.
Он не скуп, это лес. В нём немало непуганой дичи.
Родниковая стынь и полян земляничных краса
не скудеют, как в бабкиных, с детства заученных притчах.
Только есть, говорят, где-то сказочный солнечный сад.
И дорога к нему – это наша извечная мука.
Вот и рубим свой лес. Мы упорны. И щепки летят
то под ноги, то в глаз, то по темечку младшему внуку.
Он ещё карапуз, но уже поднимает топор,
примеряясь рубить, как и я примерялся когда-то,
чтобы выйти из леса родного на новый простор,
где всех нас поджидает награда. А может, расплата.
11. На картину "Голова"Ты всё время в моей голове,
Но так искусно прячешься днём,
Никто не видит, что мы вдвоём.
Из-под моих опущенных век
Ты выбираешься по ночам
И свою демонстрируешь власть.
Мне б закричать, с кровати упасть,
Н я просто не в силах кричать.
Изменяешь меня - сам не свой,
Я становлюсь, похож на быка.
Трансформируя череп, рога
(Два смертельных копья надо мной)
Никому не дадут подойти.
Твоему подчиняясь бичу,
Насмерть загнанный зверь – я мычу,
Но меня от тебя не спасти.
12. голова
а когда ты задумаешься, то, кажется, весь
становишься головой – одной большой головой,
гуляющей где-то вдали, хотя сам ты здесь,
а голова непонятно где, она же травой
качается на ветру и до самой земли
клонится, клонится, клонится и встаёт,
и как будто плывёт, и это уже корабли…
это ты прошлое переходишь вброд,
я смотрю на тебя, про себя шепчу: не тони…
подойти бы к тебе и обнять, голова, голова,
ты держись на плаву, не зачёркивай ночи и дни,
не выплёскивай неба из глаз, и слова
не вычёркивай, всё это ещё пригодится,
чтоб сниться…
13. ГоловаО, боги! Вы мою невинность
Отдали на закланье людям.
Ах, эта гнусная картинность -
Баранья голова на блюде!
В моих глазах не страх, а ужас:
Кривых ножей отчётлив снимок
И отражён в кровавых лужах...
Убийство вспять необратимо...
14. Голова
Голова у меня чугунная
Варит кашу пшенную
А с вопросом: - Что думаешь? -сунешься, -
Как на духу отвечает: Еще и не
Начинала. Уж больно выбор
По части размышлений богат:
От заливной рыбы,
До системы залпового огня Град.
15. Головная боль (на картину «Голова»)Я солдат, я солдатик из олова.
Я похож на усталого льва.
Приходи полечить мою голову –
ты имеешь на это права.
Вспоминаю твой выдох ментоловый
и тяну, как на марше, носок...
Приходи полечить мою голову,
поцелуй её в правый висок.
Не играй, раз уж ты не Ермолова,
роль меня разлюбившей давно…
Ты придёшь полечить мою голову
и ударишь в неё, как вино...
16. На картину «Мост» http://www.avangardism.ru/img/bogomasov/bog_b/24bogomasov_b.jpgМне нынче так нужны туманы
И мир сквозь линзы долгих слёз.
И всё, что медленно и странно,
Как в синий вечер зыбкий мост,
Из тьмы возникший ниоткуда.
Весь из туманного стекла.
Ведёт ли он туда, где буду,
Туда ведёт ли, где была?
Не просто мост меж берегами
Бегущей в городе реки,
Где отражаются, мигая,
Вечерних окон поплавки…
Укутан зябкой пеленою,
Меня сегодня не страшит
Тот, между небом и землёю –
Мост на окраине души.
Форум Ники Невыразимовой
Опрос
автор
bogomasov_1 (319x640).jpg
IP записан
