Барабанные палочки 62. КРОВЬ

[Ника]

Здесь краткое описание конкурса: http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=27693.msg357910#msg357910

Тема (ключевое слово) – КРОВЬ в любом падеже и любые производные от него. Найдите, пожалуйста, по одному написанному вами стихотворению, содержащему данное слово. При этом не важно, когда стихотворение было написано и где опубликовано.

Выкладываем стихи с заданным словом завтра, в понедельник  26 мая примерно в 11 часов.

Напоминаю правила:
...
3. Приём вариантов начинается ПО СИГНАЛУ ведущего примерно в 11 утра понедельника (тема объявляется заранее, с ночи).
4. Приём вариантов завершается, когда будет выложено ровно 11 стихотворений.
5. Закрывается игра (вешается голосилка), когда набрано 11 вариантов, но не позднее, чем в 11 утра вторника.
6. Выкладываем по ОДНОМУ варианту, если 11 стихов не набралось к 23 часам понедельника, участники имеют право выложить ПО ВТОРОМУ варианту, но строго до того момента, как наберется 11 текстов.
7. Стихи из стоп-листа подборок не участвуют в конкурсе: http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=17152.0
8. Голосование участников обязательно.
9. Выложенное стихотворение можно заменить (до начала голосования).

[Галия]

прерванность

как после болезни – боязнь
навстречу шагнуть, обезволев…
прерывистость жизни далась,
поскольку не помню, легко ли,
не знаю…
лечи-не лечи,
я этой боязни перечу.
упали от счастья ключи
при переливании речи
в какую из призрачных рек,
никто мне теперь не ответит.
печальный во мне человек
потеряно слепнет при свете.
а кто-то мне скажет: живи,
живут же другие без сердца...
но где-то бунтует в крови,
пульсируя, код иноверца.

[Ника]

Про тонкую моторику руки

Не знаю, как диастолы и систолы,
но кровь стучит и взбрыкивает пульсами.
И половина лета перелистана,
а я бледна, как бабочка-капустница.
Недели, тормозя слегка на вторниках,
несутся вскачь, ретивые и рьяные.
И тонкая руки твоей моторика
меня с ума сведёт на расстоянии.
При этом под домашними арестами
с тобой уже пол-лета просидели мы…
Когда я вышивала в детстве крестиком,
ты выжигал, наверное, по дереву,
а может, что-то лобзиком выпиливал,
поэтому моторика и развита.
Пора бы нам из душного и пыльного –
на воздух, а куда – какая разница?
Куда-нибудь – снимать с ладоней статику,
поводья бросив, разгораться заревом.
А то пол-лета мы уже растратили,
отдали, распылили, разбазарили.

[Маша Махова]

двое

А он только смотрел на неё, просто так улыбаясь.
А она говорила про сны, задавала вопросы.
Пахли морем и солнцем её непослушные волосы.
Они жили как будто на острове – так им казалось.

Он не знал её роста, не знал её группы крови,
он ложился щекой на ладонь её, засыпая.
Он любил на рассвете смотреть на её профиль,
чуть касаясь рукой плеча её, чуть касаясь.

И когда приходили сумерки ниоткуда,
и на чёрное небо Бог просыпал монеты,
они вместе летели, почти ни о чём не думая,
на планету вон ту, а, может быть, на вот эту.

[А.К. Доктор]

Зелёный пласмассовый танк.
***

- Все часто вспоминают маму...
- Маму?

И только я подавленно молчу.
Вот мне пять лет. Меня сажают в ванну.
И я уже заранее кричу.
Я знаю, что сейчас взорвется кровью
Такая неокрепшая спина
И будет очень, очень, очень больно!
А мама... ведь она у всех одна.
А вот мне шесть и ей глаза открыли
Чужие воспитатели в саду  -
"Вы где его к забору прислонили?"
А я молчу, не плачу и... Иду.
За ней.
Я понимаю - будет ванна.
За ней.
Отец гуляет до поздна.
Ведь я сыночек твой, родная мама.
Твой мальчик, твое солнышко, весна!
Ах детство босоногое, шальное.
Однажды я попрятал все ремни
В зеленый танк, подареный тобою.
В пластмассовое счастье на крови.
.................................................
Прошло так много лет, а я - все тот же
В душе, как неуёмный воробей!
Вот только мамы уже нету больше.
И в нашем доме нет вообще ремней.

[Evi]

о музыке

Старый плотик эстрады по сумеркам детским плывёт,
Мнёт жасмина соцветья.
У концертной трубы округляется пристальный рот,
Наливается медью,
И трубач - немота очарованных бережных рук,
Холодок поцелуя -
Отпускает на волю прозрачный серебряный звук,
Словно птицу степную.
Закричал, заметался, не ставший ручным взаперти,
Страшноклювый взъерошец,
По-над сценою, вместо того, чтобы вихрем уйти
Сквозь черёмух порошу:
Он прощения просит, кромсая воздушный провал
Острым скрипом кюретки,
За беспомощность злую, за пальцы, что в кровь изорвал,
Только тронули клетку...
Музыкант, что стараешься тщетно внутри удержать,
В два зажмуренных глаза?
Это плёвое дело - в себя приходить, понимать
Постепенно, не сразу,
Что кругом - ни души. Остаёшься один, посреди
Бурелома, бедлама,
И широкий овраг, потрясённо молчащий в груди -
Оркестровая яма.

[Ека Ъ]

Корабль

Странно:
этот корабль идёт
всё же больше ко дну,
чем в чужие прекрасные страны...
Я смотрю в глубину,
но вижу лишь лёд
собственных глаз...
Я не хочу тонуть...
Не сейчас... Почему – сейчас?!
Похоже, из нас
с тобой никудышные капитаны...

Я слышала, рыжая женщина в море – худшая из примет.
Ты тоже считаешь, что я во всём виновата?
Мечта пирата...
Ну хочешь, я стану хорошей, буду картинно пускать слезу
под мыльные оперы, поев пироженок и конфет...
А пока крысы к шлюпкам бегут от нас и грызут
за собою канаты...

Серые спины
лоснятся, мелькают сразу по три,
а то и четыре... Они смеются над нами... Сама
вижу, но лучше б не видеть, поверь: противно...
Крысам ведь всё равно – пир тут или чума:
они же и есть чума. Смотри:
их главный танцует, будто Траволта у Тарантино.

Пути к отступлению отрезаны. В трюме вода
не солоней моей крови, но западня
захлопнулась, и тащат нас к рифам попутные ветры.
Может быть, в шлюпках найдётся местечко и для меня?
Брошу тебя – и пожалуйста, пропадай!
Крысы мне скажут сразу: «Мы же родня»! –
подвинут поближе телик и принесут конфеты...

Крысы – чума, и им нравится быть чумой:
они и друг друга жрут...
Давай, говорят, иди уже к нам, – и на ветру
полощут розовые хвосты...
Но я не хочу находиться среди недоеденных трупов.
Была – не была, остаюсь пропадать с тобой.
И не важно, будешь ли ты
считать меня просто брезгливой или настолько глупой.

Вроде бы, у нас ещё оставался портовый ром?
Так улыбнись, не грусти! По чуть-чуть
нальём...
Он, к слову, самое крепкое приворотное зелье...
И если нам повезёт, то к утру мы уже умрём –
вода нас накроет раньше, чем
абстинентный синдром –
что-то я не хочу
болеть напоследок с похмелья...

А крысы уже проложили по звёздам к Гавайям маршрут...
Но ведь была у нас где-то пушка... да по ядру
на каждую шлюпку... И это нам пригодится...
Что-то сдаётся мне, недалеко они уплывут...
Ну? Что скажешь, друг
мой ситный? Или, точнее, Ситцевый...

[Kriss]

Карабогаз - гол,
А Карабас - зол.
Будда сказал: "Ом".
Это - набор аксиом.
Быть или не быть?
Жизнь - тонкая нить.
Счастье дано всем.
Это - набор теорем.
Кровь - красный огонь.
Вставь ровно патрон.
Не отводи взгляд!
Это уже постулат.

Скажете, мерзкий он тип?
Но это - стереотип.

[УльЯна]

как оказалось ад похож
на скотобойню
всё больше никого не трож
своей любовью
кругом копыта и рога
крюки и туши
а ту что очень дорога
забудь не слушай
обид взаимности дрожат
в глазах коровьих
ржавеет  лезвие ножа
от теплой крови

[Юкка]

Всех оттенков красного кровь на Понтийском Пилате.
Прокуратор Библию носит под серой шинелью
И читает вечером на Патриарших солдатам.
Он как будто знает, что ими и будет расстрелян.

Но ему от мыслей о смерти становится легче:
Жертве жестко стелют, зато ей потом мягко спится.
Палачи при встрече всегда говорят «Добрый вечер».
И проходят мимо наряды милиции.
Ситец
Летних платьев вышел из моды.
В ходу гимнастерки.
Почему-то
в парке скамейки
покрасили в красный.
Маргарита прошлою ночью
ходила по моргам.
А к утру поняла,
что напрасно.
Здесь нет Мастера.
Век двадцать первый упрямо не хочет,
Чтоб его воспевали на русском.
Быть русским обидно.
Точек зрения столько,
что жизнь из одних многоточий
Состоит.
Как и смерть, очевидно…

[Patricia]

Жёлтая луна

Эта жёлтая луна -
самый худший в жизни ужин…
Смят, раздет, обезоружен,
выпит полночью до дна -
триста капель темноты
растворили боль изнанки,
и сердечная шарманка
кровоточит на бинты…
Жизнь под утро задалась
и срывает мастихином
фарс и маску арлекина -
пелену с прозревших глаз.

[Оксана]

Это был не роман,
                      А гремучая смесь и гротеск
Куража с эпатажем
                      И привкусом плода запретного.
Это был не роман,
                      А случайно-отчаянный всплеск,
Ослепивший на миг
                       Имитацией чувства заветного.

Отчего же болит
                        И вздувается кровью висок,
Отчего этот бред
                        Оккупирует ночи зыбучие?
И стрекочет в мозгу,
                        Словно осатаневший сверчок
Неотвязная мысль:
                      Ладно…
                                   Пусть не роман...
                                                       Я соскучилась…

[Evi]

Давайте голосовать!

[Оксана]

2, 6, 8. Кнопка 2 почему-то не сработала. Можно учесть в ручном режиме?

[Evi]

2, 6, 8. Кнопка 2 почему-то не сработала. Можно учесть в ручном режиме?

Оксана, я сейчас посмотрю в чём дело. Переголосуете, если что?