KM 337 Спальня

1.

Ван Бух

Где спальня, там и,
Господи...
Волос твоих пучок.
Качают стулья освальды
Коленями в молчок.

По одеялу красному
Мотаясь в Сен Тябри -
Клялась мне - Солнцу Ясному -
Скуластая Мари
О том, что все записано.

С паролем в кулаке
Я резал уши истинам.
Ван Бухом.
В По Реке.

2.

Жилеточка

Ты молчишь... Вот и я изваянием
Застываю в тоске одноклеточной...
Поздравляю себя с гордым званием
Всенародно известной жилеточки.

При отсутствии личного горя и
За нехваткою счастия личного
Принимаю чужие истории
Дозировкою "неограниченно".

Принимаю, внемлю, консервирую -
Сохраняю в рифмованных столбиках,
По эмоциям резво лавируя
Между "ооо...." и желанием "по лбу бы!"

И живу, словно в ссылке, опальная,
Не в тебя - в чьи-то россказни падаю.
Но постель в узкоклеточной спальне я
Расстилаю зачем-то всё надвое...

3.

Расчерти по периметру
Мелом счастье квадратное,
Сантиметрами вымеряй
Для меня ли, для брата ли.

Запах дерева свежего -
В золотистые простыни.
Не стучаться - невежливо,
Ну и что, что ты родственник.

В окна - лето зелёное,
Остановлено ставнями.
Борода нехолёная
Для портрета оставлена.

Отражусь по периметру
Яркой рыжестью в зеркале,
Цвет мой примет, не примет ли,
Мир с шаблонными мерками.

Пара стульев несиженных -
Диптих в холст одиночества.
Стены августом выжжены,
Так подсолнухов хочется.

4.

Зеркало

Амальгама отражает, и она не виновата,
В том, что трубка кривовата, в том, что кожа желтовата,
Что глаза глядят устало, что повязка вместо уха,
Амальгама , как пристало, против не издаст ни звука.
Но в зеркальной этой глади скрыто тихое безумье,
Кто ко мне подходит сзади, на стене меня рисует,
Пишет мой портрет без лести, что за странная особа?
Ухо вдруг на прежнем месте. Почему она с косою?

5.

А ночью пришёл к нему ангел луны,
сидел до утра и баюкал.
И видел ночами он жёлтые сны,
и круглые, как циферблат.
Висели картины вдоль ветхой стены
с востока и дальнего юга.
А ночью ни звука, а ночи темны,
но ангелы ночью не спят.

А ночью, а ночью, не ведая стен,
не ведая сна и испуга,
а ночью, а ночью, с письмом на хвосте,
с короною на голове,
летит разноцветная птица и тень
её за пределами круга,
идёт таитянка, за нею Гоген
с песком золотым в рукаве.

А ночью, а ночью из всех непогод, из всех плоскостей и наветов,
слетаются краски и кисти его, и кружат в предутреннем сне.
И жёлтый подсолнух по небу плывёт, и тянется к вечному лету,
туда, где уже озарён небосвод, и луч преломился в окне.

6.

Любовь Ван Гога к тишине,
и к разноцветию Прованса
впитало маковое масло
и растворилось в желтизне
обычных дней и странных чувств
к капризам мастера - Гогена…
Впитала кадмий жёлтый Сена,
а также чувственность и грусть,
мечты, утопию о братстве,
страх одиночества таланта,
и только капельку лаванды -
любви смертельное лекарство…

7.

Яблоки в джакузи

Вот и осень.
Яблоки в джакузи -
Пенятся косые сентябри.
Мылятся дожди.
Конфеты "Тузик".
К пиву не идет холодным бри.

Ты гуляешь в красном одеяле.
В Арле в марле мечется Ван Гог.
Осень - отражение печали
Разведенных рук,
Сведенных ног.

Вот и восемь.
Спят ветра отдуты.
Соком из янтарных земляник
Разбавляет время на минуты,
Ложечкой мешая,
Твой двойник.

8.

Смывшись, сползя, отделившись, сойдя на нет
С подсолнухов, с винограда, с осины хмурой,
В пространство комнаты тихо вползает цвет
Осенней змеиной шкурой.

И одинокий, творец не остаётся один
В келье, что глубже бездны и горизонта шире.
Ползёт по стене ламеллярный дублет картин,
Бугристым подсолнухом прорастая в мире.

Звёзды не шевельнут ни одним штрихом,
По осени в Арле безмолвно, светло и сухо.
Сухая змеиная шкура вползёт в твой дом
И, щёлкнув беззубой пастью, откусит ухо.

9.

Жёлтый цвет в предметах спальни,
Даже мир в окошке жёлт….
Две подушки, умывальник,
Полотенце, стулья, стол –
Всё для жизни – так хотелось.
Основательна кровать –
Отдых дать уму и телу.
Жить бы, жить да поживать.
Самым тёплым в мире цветом
Нарисован жёлтый дом.
А потом каким-то ветром
Перевёрнуто вверх дном
Всё, что тихо рисовалось
Для покоя и любви.
Только боль, печаль и жалость
Двух разъятых половин.

10.

Кровать

Я - своей кровати пленник
Удивляюсь непрестанно,
Как в объятьях сонной лени
Пребываю арестантом.

Пахнет свежею смолою,
Пахнет летом, пахнет лесом.
Только запах этот хвойный
Мы пока не пили вместе.

Ей бы плыть по бурным водам,
Не кроватью быть - корветом.
Ты придешь, чтоб дать свободу
Мне от сонной лени этой.

11.

Ван-Гог, наверно, не был не в себе,
когда он написал картину «Спальня»,
а я бы – был. Играл бы на трубе,
просил бы медяков, сидел на пальме,

кричал, что сам я – белый пароходик,
и ласточки белы в моей судьбе…
А почему всё это происходит?
Писать о спальне – значит, о тебе.