Занавесь полотно… Под надзором - выходит мазня. Престарелые тучи – где злее сыскать конвоиров? На холстах отсыревших - унылые слёзы - не миро, И попутчик мой, дождь, - на поверку - такой же слизняк, -
Не омоет замаранных рук и заплёванных урн, И вода дождевая - не мёртвая и не живая, То срываясь на крик, то фальшивя и губы сжимая, Не уймётся, пока не исполнит осенний ноктюрн…
Отцвели небеса - вот и падают кисти из рук, И полотен чернеющих впредь умоляют не трогать. Только лето теперь поминай, понимая в итоге, - Как устали слова и предметы от жалких потуг!