Картина Маслом - 392 Ольга Гречина

1. на картину «Иллюзионисты»

Где мой Сильвер одноногий,
Где знакомый ветер странствий?
В клетке сытно, но убого,
Есть еда, но нет пространства.
Я не зря кричу про деньги,
Идиоты, простофили!
Знаю я на самом деле,
Где, когда и что зарыли.
Мне бы лишь освободиться,
Я б словил за хвост удачу.
Слышите, кричит вам птица:
«Сто пиастров за кусачки!»

2. на картину «Фламинго»

Берлинго

Перекрашу дедушкин "Берлинго".
Розовый - он всё же веселей.
Голоса резиновых фламинго.
Холодильник "Орск". Рояль "Стейнвей".
С каждым днём становится всё тише.
Жизнь смешалась в кашу "Геркулес".
Дедушка со вторника не слышит.
Ноябрём дыхнуло из небес.

3. На картину 3 "Меланхолия"

темноликая моя, тонкопалая,
белотканными одеждами скрытая,
та, в которую, как в речку упала я,
и лежу на дне одна, позабытая.
позабытая любимым-нелюбящим,
не укрытая ничьими обьятьями,
а вокруг - твоё раздольное гульбище,
меланхолия, подруга заклятая.

незнакомая ни с чьей сопричастностью,
я твоя, по жизни, вечная пленница.
...может, ты меня отпустишь, печальница?
это всё, на что осталось надеяться.
я рисую разноцветные линии
по твоим одеждам, белым от ясности,
а они стекают к полу, бессильные,
уговорам и трудам - неподвластные.

4. на картину «Меланхолия»

Меланхолия

Боль привычная, предрассветная
Молоточком стучит в виске.
Меланхолия фиолетова,
Как таблетка на языке.
Все желания будто умерли,
Нет ни праздников, ни гостей,
Телевизор мерцает в сумраке
Параллельностью новостей.
Разбуди меня, растряси меня,
Расскажи мне про чудеса.
Фиолет – лишь оттенок синего,
Растворенного в небесах.

5. на картину № 3 "Меланхолия"

Палантин расшит узором с птицами,
а у птиц опущены крыла.
Под твоими тёмными ресницами
затаилась та, кем ты была.

Затаилась, спряталась от прошлого,
от того, что мучает теперь.
Прокатилось счастье медным грошиком,
закатилось весело под дверь.

Дверь скрипит, на петельках качается,
силы нет перешагнуть порог.
Вроде бы ещё и не отчаянье,
вроде бы ещё не вышел срок.

Звякают браслеты нерешительно,
что ли руки налились свинцом…
А на палантине воля вышита,
только запрокинь наверх лицо.

Только разведи концы пернатые,
ветер сам подхватит, понесет…
А не виновата, виновата ли,
это то ли нечет, то ли чёт…

6. на картину «Меланхолия»

Моя меланхолия в красном

Моя меланхолия в красном
Бледнее, и губы в помаде -
Пятном неуместно контрастным,
И рыжие пряди.

Смешная, браслет нацепила,
Рисуется. Глупая осень.
Дождями холодные жилы
Протянуты в оси.

Атласные лужи сшивая
Пэчворком на зимнюю спячку,
Всё будет мне сниться, живая,
А как же иначе.

Моя недотрога, хрустально
Сверкает сквозь призму желаний
И множится цветом спектрально,
И боль многогранней.

7. На картину № 4 «Камни»

ПИГМАЛИОН

Каррарский мрамор - не прет-а-порте,
а ты с ним просто – как с обычной блузкой,
когда из камня, как из декольте,
на волю выпускаешь плечи узкие.

Как семя из объятий темноты
выстреливает ввысь стволом древесным,
нимало не стесняясь наготы,
выскальзываешь ты из плена тесного.

В кудрях пылает солнечный огонь,
но отогреет он тебя навряд ли.
Тверда и холодна твоя ладонь,
и лоно равнодушно неподатливо.

Нельзя любить. И не любить нельзя.
Нельзя оставить и уйти украдкой.
И тянется, по мрамору скользя,
рука к бучарде с теплой рукояткой.

8. на картину «Камни»

Собери

Собери меня руками,
Поднимая из руин.
Как разбросанные камни,
Попытайся, собери.
Собери меня губами,
Вдохи пополам деля.
Как разбросанные камни,
Что по жизни растерял.
Собери меня глазами
С мостовых чужих дорог,
Как разбросанные камни,
Те, что я собрать не смог.

9. на картины 4 и 5

Художник и камни

Стирая камни в порошок
На натуральные пигменты,
Художник думал: "Хорошо
Производить эксперименты
С холстами, красками, людьми,
И быть творцом картин и судеб.
Но этот вымышленный мир
Навряд ли кем-то понят будет."

10. на картину 5 «Художник»

художник многорук и многоглаз,
выхватывая суть и смысл явлений,
и в будущем, и прошлом видя нас,
сплетает ловко сети из мгновений...
пока в зеленом платьице идет
весна по ярким солнечным ступеням,
в глазах его цветущий синий лед
ее сжигает пламенем осенним.
он краски, словно кровь, кладет на холст,
сочится ею сквозь бинты рябина...
а ты стоишь, боясь ступить на мост,
ведущий от картин в твои глубины.

11. На картину 5 «Художник»

уличный художник

ему бросали: "кич!.. аляповато!..
безвкусица!.. цыганщина!.. наив!.."
кривя улыбки, мимо шли куда-то,
тончайший вкус поглубже утаив.
а он писал. писал цветы и травы:
ромашек россыпь, клевер на лугах,
цветущих маков поле и кровавый
закат над ним, крутые берега
речушки серебристой...

но однажды,
от возгласов презрительных устав,
он выставил для уличной продажи
абстракцию на нескольких холстах.

...ему глубокомысленно кивали,
и с видом настоящих знатоков
ему бросали: "это гениально!"
его хвалили: "очень глубоко!"

и он сидел, как будто виноватый,
сомнения поглубже затаив.
...а женщина в зелёном шла куда-то -
она любила маки и наив.