Барабанные палочки 257 Письменные

[А.К. Доктор]

Слово для БП - ПИСЬМО!
Выкладываем завтра 19.02.18 с 11 мск. Без сигнала.
Жду всех.

[НаталиЯ]

О папе.

Сильные папины руки
меня подносили к небу,
а там, наверху, упругий
борей охлаждал планету.

Папины сказки у печки
вели к возможному чуду.
С мечтою мне было легче,
её нахожу повсюду.

Он научил меня буквам,
а после - простеньким рифмам.
Он слова не ведал "скука",
был лучшим по части ритма.

Будто надолго уехал.
Ни телеграммы, ни писем.
И только прошлого эхо
вздыхает и будит мысли...

[А.К. Доктор]

Запавшая октава

                        А я, господа,  в  первый раз влюбился, или,  вернее,
                    потерял  невинность,  лет двенадцати.
                                                                                      И. Бунин "Начало"

...и вздрогнет Бунин. Под халатом
Дымится матушка-весна.
Покуда живы адресаты
Письмо докатится. Волна
Тебя ухлещет талым мартом
И затaится. Тишина.
О, сколько нам в кормушки биться?
Когда оно ещё случится?

Проснёшься чутко. Мата Хари.
Двоятся стенами рога.
Живёшь неуловимым Гарри -
Невидим в лупу ни фига.
Очнёшься - тут тебе и впарят:
Аллеи, мол. И берега.
Смотри, качается повозка!
...и вздрогнет Тютчев. Матка боска.

[Маша Махова]

письмо для Джимми от автомобиля с кладбища машин перед утилизацией

…здесь я одной судьбою - чужой с чужими, всё по-другому видится здесь, вдали…
Здравствуй, мой неосторожный и смелый Джимми, нет, у меня ничего уже не болит –
не беспокойся, тут уже всё другое – тихие вздохи, думы о прежних днях вряд ли уже кого-то побеспокоят,
Джимми, надеюсь, ты не забыл меня.

…помнишь ли, Джимми, вечные наши темы, наши дороги долгие, день за два?..
Джимми, нет, здесь не ад, здесь другая схема, но я не знаю, как это всё назвать.
В молодости я вовсе не знал про время, как-то оно само по себе неслось,
я был немного глуп, только тем не менее,
я тебе предан был, как твой верный пёс.

…вроде бы это было совсем не страшно – скорость и ветер... утро... ночная тьма...
кажется, я догадался о чём-то важном, или, вернее, начал вдруг понимать –
что расставанье – есть, это не придумать - больше и совершенней, чем колесо -
только всё то, что было когда-то трудным,
стало простым и лёгким, как детский сон.

…Джимми, я так старался всё делать точно,
там пробираясь, где бы не смог никто,
Джимми, сегодня, видимо, моя очередь
вовсе исчезнуть, стать жестяным листом,
всё, что любил когда-то, теперь застынет,
просто исчезнет,
впрочем, не в этом суть -
я лишь хотел сказать тебе, Джимми, Джимми –
будь осторожней,
будь осторожней,
будь…

[Галия]

письмо дереву

пишу и сохранить хочу письмо,
не впрок, а просто так - на светлый день...
пусть кажется, пишу себе самой
о первой той - немыслимой беде.
я дереву пишу, а не кому:
прости меня, пожалуйста, ветла,
что, мучаясь любовью к одному
мальчишке из соседнего села,
я написала имя на стволе,
не в силах скрыть своей немоготы.
не думая, что мог сильней болеть
тот шрам от букв, и что могла бы ты
страдать больней от этого, чем я
от спрятанной внутри немой тоски.
раскидистая старая ветла,
прости меня, пожалуйста, прости.
я верю, что, когда пришла весна,
все заросло и больше не кровит.
и ничего тот мальчик не узнал.
и только свет остался от любви.

[Лилия]

не репка

и ты мне не пишешь, и воздух пустынен,
и так по-осеннему зол и настырен,
что кажется, будто лишён кислорода...
он лепит, как скульптор, другую породу

из доброй дворовой покладистой жучки –
какую-то сучку с повадкою щучьей,
с ухватками стервы с журнальной обложки...
и в подпол стекает от ужаса кошка,

и бабка седеет, и внучка косится,
и мышке не терпится самоубиться,
а дед, изведя пол-дубравы на щепку,
всё тянет и тянет из глины не репку,

а что-то тягучее долго-предолго...
не чувство ль живучего жучьего долга?
ни деду, ни ветру на грани усилий
его ни за что, ни про что не осилить.

и падает сверху на эти потуги
твоё «не люблю», и чернеют в испуге
доселе багряные гроздья рябины,
отбив навсегда аппетит голубиный.

и, кажется, в жизни не будет просвета...
как листья затоптаны письма-приветы,
но сказочно честен ноябрьский полдень,
но жучка свой долг непременно исполнит.

[Patricia]

Письмо №917

Не закрывай своё окно –
Я разобью, ворвусь метелью,
И незнакомой, снежной тенью
Пройду по льдинкам и осколкам
К твоей расправленной постели,
Разглажу всё, что вечер скомкал,
Спою тебе… Спою негромко.
Не закрывай своё окно!!

Не закрывай своё окно.
Смотри, меняется картина:
Напился дождь ультрамарина,
Забыл про сплин, танцует польку,
Его луна уговорила,
Попав в коктейль лимонной долькой.
И все кричат нам – «Горько! Горько!»
Не закрывай своё окно…

Не закрывай своё окно,
Оставь пшено голодной птице,
Она три дня к тебе стучится,
Узнав, что ты рассыпал бисер
На разлинованных страницах,
И девятьсот семнадцать писем
Перелетят к твоей Ларисе…
Не закрывай своё окно!

[Дед Лизы]

ПИСЬМО

Я пляшу своё азартно, лишней музыка была.
Пели, вроде, по-английски, потому что слышал «ес».
Мне английский, что китайский, я люблю ансамбль «Ялла».
От других срывает крышу и уносит в тёмный лес.

Я пляшу, хожу в присядку, мне на музыку плевать.
Для меня своя играет – то ли танго, то ли марш.
Почтальон сказал: «Письмо вам, но спляшите-ка сперва.
Что я, зря сюда припёрся на двенадцатый этаж?»

И включил свою мобилу… Пять минут уже пляшу.
Мне сто лет не слали писем. «С толстой сумкой на ремне»,
Почтальон отбил ладоши, а сосед по этажу
Наблюдает в щёлку двери и завидывает мне.

[Оксана]

Прошу тебя

Прошу тебя - ты не молчи ни дня,
Пиши по три, по две хотя бы, строчки...
Здесь люди - словно огневые точки.
И каждый явно целится в меня.

Жива пока. Да, веришь? Мне везет:
Петардами взрываются снаряды -
Пока на расстоянии, не рядом,
То недолёт (тьфу-тьфу), то перелёт.

А я живу на узкой полосе,
И некуда сегодня мне податься.
Назад - нельзя. Вперёд? Зачем пытаться?
А где друзья? Они сбежали все.

Но ты со мной. Как прежде. Как тогда...
По памяти твои читаю письма.
И что с того, что надо мной нависла,
Как меч дамоклов, новая беда?..

Но ты со мной, далёкий мой маяк,
Очаг любви в безумной круговерти...
Без писем тех не выжить мне никак -
Жизнь без весны порой страшнее смерти.

[alabaj]

Паспортные данные

Как над диетами ни бейся,
Навряд ли что тебе поможет.
А ты сбривал седые пейсы,
Пытаясь выглядеть моложе?
А ты писал стихи смешные,
Где всё рифмуется с морковью?
А ты ходил на терапию
По омолаживанью крови?
Мне говорил знакомый пастор,
Что  бес сквозь ребра входит в тело.
Душа заглядывает в паспорт
И замирает обалдело.

[Frau_Nett]

Мы станем далёкими

Пустое окно ожиданий в онлайн,
Где твой карандашик не пишет.
Я стёрла историю, всё убрала,
Всё лишнее это, все лишнее.

Зачем прирастать нам друг к другу, зачем?
Родниться сиротски и греться
В объятиях тесных похожих проблем,
Кормить приручённое сердце
Теплом дефицитным и смайлики слать,
Когда лексикон не уместен,
Сочувствовать чутко и плакаться всласть,
И всё без рисовки и лести?

Пройдёт. Нас растащит холодная сеть
По разные стороны дружбы.
Мы станем далёкими, так же как все.
Чужими друг другу, ненужными.

[А.К. Доктор]

Наскребите письмецо, авторы!

[визочка]

Я тебе напишу, но письмо ты уже не получишь,
Порвалась так нелепо, казалось бы, прочная нить.
Мы могли бы прожить нашу жизнь и добрее, и лучше,
Но прожили вот так, как смогли, и кого же винить?

Напишу не о главном, о главном писать не резон мне,
Ни к чему тебе знать, что разлука, как прежде, болит.
Написать о погоде? Но мне без тебя бессезонно:
Всё равно, что снега засыпают, что солнце палит.

Ты любил цвет черёмух, речные просторы без брода,
Лес, прозрачность небес и листвы нескончаемый  шум.
Нет тебя на земле вот уж три с половиною года,
А я письма тебе всё пишу, и пишу, и пишу…

[alabaj]

Приглашаю проголосовать за 3 варианта.

[Галия]

Ника
Письмо на рисовой бумаге (07.06.2007)

Через ступеньку: ещё не придумали лифта.
Утро ли, вечер ли, что там всё время болит-то? –
сердце ли, печень ли, –  тянемся вверх, без перил.
Поговори со мной, как иногда говорил.
Вверх по ступенькам сквозь вязкую, тёмную жуть.
Хочешь по-взрослому? Нет, не смогу, не гожусь:
я всё вприпрыжку, мои леденцы барбарисовы.
Поговори со мной, господи, поговори со мной…

Я тут прочла (у китайского, правда, поэта),
строчку о том, что безмолвие  –  правильно это,
и что любовь со словами – бледнее, чем без.
Лестница-влез-ница, лест-ница, лесенка – лес…
Вверх по ступенькам. Сейчас, как китайский поэт,
я нарисую письмо – прочитаешь в обед
ты незнакомую вязь на бумаге (на рисовой).
Будет написано жалобно: «Поговори со мной!»