Барабанные палочки-383 Книжные

[Галия]

Привет всем! Завожу игру, поскольку победитель на завел, а у меня второе место.

Предлагаю приносить стихи со словом КНИГА!

Все свои стихи на форуме можно найти вот по этой ссылке:

http://www.nika-stihi.ru/cgi-bin/allverses.pl

вводите свой НИК, нажимаете "Найти". Потом на своей клавиатуре нажимаете Ctrl, потом, не отпуская Ctrl, нажимаете F. Открывается окошечко поиска. В него вводите необходимый корень слова. И дальше нажимаете Enter до тех пор, пока не вернётесь к первому стихотворению, содержащему нужное вам слово.


Тема (ключевое слово) - КНИГА. Найдите, пожалуйста, по одному написанному вами стихотворению, содержащему данное слово или однокоренное в любой форме.  При этом не важно, когда стихотворение было написано и где опубликовано.

Выкладываем стихи прямо сегодня, прямо сейчас!

[Маша Махова]

сны не приходят

Сны не приходят по ночам, приходят думы.
О, не светла моя печаль, она угрюма.
И только лучик вдоль стекла скользит случайный.
Печаль по прошлому — светла, оно нейтрально.
Оно спускается на дно, в свою обитель,
и там всё связано давно одною нитью
из прежних эр и общих вер — закрылась книга —
мерцает медленно из недр и дышит тихо.

Сны не приходят по ночам — молчу безвольно.
О, не светла моя печаль по дням и боли,
что каждым утром входят в дом, находят тропы,
и их шаги слышны кругом, и слышен шёпот.
О, не светла моя печаль в ночах без ветра,
как догоревшая свеча другого века,
где обвивала та же сеть всё тем же бредом,
где та же боль и та же смерть ходила следом.

[Галия]

что ни скажешь...

что ни скажешь, пустым словесам
недостаточно веса.
стоит только начаться ветрам,
сразу в сторону леса
улетают, как будто они  –

перелетные птицы.
лучше буду их в сердце хранить
и слагать небылицы:
как легко в облаках возлежать
без каких-либо действий,
над землею далекой кружа
с муравьиным семейством
в стопках книжных, где букв кутерьма –
муравейник живучий.
не сложив ни стихов, ни письма,
думать: вправду, так лучше –
ни о чём не тревожиться, жить
и, невнятной печалью
наполняясь до края, хранить
золотое молчанье.

[Анна Сироткина]

Мой маленький мирок

Мой вечный оптимизм темнит как сивый мерин -
то всё горит в руках, то валится из них.
Мой маленький мирок исхожен и измерен
полосками газет и корешками книг.

Тюльпаны на окне красны и длинношеи,
вот мне бы так уметь тянуться к вышине.
А в городе дожди и уличный диджеинг
соперничают в том - кто нынче заводней.

Имбирный корешок горчит в остывшем чае.
К полуночи затих уставший за день чат.
Ты вроде бы молчишь, но я не замечаю
подтекста тишины. Вот мне бы так молчать.

Барахтается сон в аквариуме ночи,
испариною звёзд поверхность серебря.
И верить перестал голодный тамагочи,
что вся эта игра - зачем-то, а не зря.

Мой маленький мирок не устает вращаться.
Мой маленький мирок - с огромным наравне.
А мне бы замереть. И покраснеть от счастья,
и ощутить себя тюльпаном на окне.

[Лилия]

Килим           

Январский день без перехода - вечер.
Ворсистый сумрак, старые ковры
а-ля Марок... Ни чай, ни мёд не лечат,
и новый год  - как выход из игры.

Ты рад бы выйти, но ещё под крышей,
побитый молью книжный человек,
и твой бездарный век пока не вышел.
Зима свалялась войлоком, а век
у каждого по-своему бездарен -
кисель в кисломолочных берегах...
Об этом можно бесконечно, дарлинг:
до одури, до шизы... Донага
раздеты мы пред этим вечным, чёрным,
отнюдь не марокканским - нежилым
пространством, на исходы обречённым.
Такой непостижизненный килим,
чьих тысяч узелков - извечно мало...

Ты греешь миску прошлогодних щей,
и рад уже остаться... Ешь устало,
а тут зовут... На выход.  Без вещей.

[Клавдия]

Баллада о книгочее 

Эта история пахнет телячьей кожей,
медью застёжки,  пылью минувших лет.
Жил книгочей, на воителя непохожий,
в том королевстве, которого больше нет.

Был он не очень силён и не очень ловок,
был до галантных нежностей неохоч,
но королева дала книгочею слово
и подарила ему королева ночь.

Место на плахе всегда до поры вакантно.
А молодой король на расправу скор.
Тлели в огне из пергамена фолианты,
Те, на которых палач разложил костёр.

Там не осталось ни томика, ни страницы,
только холодный пепел.  Да лунный свет
тихо ночами с печальных небес  струится
над королевством, которого больше нет.

[Frau_Nett]

Про книги

Там, в небесной канцелярии
Пишут книгу про меня.
Будет Богу ли подаренной,
Или - в топку, для огня?
Ем, хожу, молюсь по праздникам,
Перелистывая дни.
Не люблю однообразия
И навязчивой родни.
Ангел мне стучит по темечку
За неточность новых рифм.
Не люблю: играть в полемику
И без струн гитарный гриф.
Все, что вылюбилось - выпито
За здоровье в юбилей.
Не меняюсь я на выгоду
За наличие колец.
Бедный ангел сыт романами,
Редактировать устал.
Жаль нельзя начать все заново,
Как причастие - с поста.

[Лузина]

Про книгу

Взял со стола книгу, открыл и бросил,
Некогда, неохота, загнул страницу.
Сколько уж раз пробовал, пять, восемь?
Сколько ещё попыток  должно случиться,
Чтоб научиться быть, наконец, честным -
Ни удовольствия нет, ни другого толку.
Вот и со мной, как с книгой неинтересной -
Ни прочитать, ни поставить назад на полку.
Что его не пускает - сюжет, интрига,
Или обложка цветастая, непростая?
Мне надоело быть просто раскрытой книгой,
Я не хочу. Я хочу, чтоб меня читали.

[Frau_Nett]

Летать или не летать?

Говорят психологи: заземляйся.
Ну а если крылья, то как же быть?
Если оперение вместо пальцев,
То какое дело мне до ходьбы?
Улетаю мыслями вместе с книжкой,
Чувствами и рифмами за предел.
Если не летать, то не будет шишек?
Правила движения есть для тел?
Если я земли под собой не чую,
Не ищите здесь меня и сейчас,
И любовь я выберу неземную,
Ну и соответвенного врача.

[А.К. Доктор]

Мне такую книгу выдаёт

[Маша Махова]

ага, мне тоже)
и вчера был какой-то глюк на форуме, потому как я поместила сюда ещё один стих, а сегодня его здесь нет))
и с комментариями та же фигня -- те, которые я вчера оставила в ПАФе, сегодня исчезли.
удивилась.

[alabaj]

Вязы

Раскисшая дорога вязнет
В зубах елового леска.
Нависшие над домом вязы
Ещё не рухнули пока,
Ветвями гладят черепицу -
Читают книгу для слепых,
Им в доме хочется укрыться
От северных ветров лихих.
Но, приглашенья не услышав,
Все корни выдернув с трудом,
Снесут прочитанную крышу,
Трубу печную, стены, дом.

[Оксана]

Сельская
1.
Сельская девочка, тонкие ножки,
Много работы: скотина, рассада…
Мама жалела: «Поспи, хоть немножко».
«Нет!», - как струна: «Если надо, так надо!».
Слишком старательна, слишком ретива,
Только худа, не по сельским масштабам,
Да и, чего там скрывать, некрасива,
Вряд ли получится справная баба.
А по ночам, на веранде, украдкой
(Овод и Джемма, Ромео с Джульеттой)
В книжку - фонарик, в мозгах лихорадка,
Странная нега и думы «про это».

2.
Сельская барышня. Нет, не уродка,
Кровь с молоком, только замкнута слишком.
Кое-кому даже мнится красоткой
(Тайно вздыхает соседский парнишка).
Но, недотрога (ах, Джемма с Джульеттой!
Обе давно в ней слились воедино),
Те же труды… Только мысли «про это»
Мозг прожигают и неодолимы.
«Это» - красивая жизнь… Без коровы,
Без поросят, без растопки печурки.
Вроде с рожденья не знала другого...
Мамка вздыхает: «Неладно с дочуркой».
Всё! Решено! В институт! На артистку!
Будет в столицах блистать (что ж такого?)
Хватит без устали дёргать редиску!
Наша Джульетта достойна другого!

3.
Сельская тётка (диплом был получен,
Были неровности, кочки, ухабы).
Пару театров сменила (не лучших)
И поняла: «Я же сельская баба!»
В тридцать вернулась домой с сыновьями
(Муж убежал от артистки к гримёрше).
Должность - завклубом, богата друзьями,
Часты аншлаги (бывало и горше!)

4.
Сельская бабушка. Много работы.
Внучек аж пять! Дорогие малышки.

Грустная сказка? Читатель, ну что ты?
Просто рассказ. Обо мне. Не из книжки

[Клавдия]

Мне такую книгу выдаёт

и мне, прямо сейчас

[Чупис]

Фантомы

В последнем дворе на ветру на серебряной мачте
развешаны годы.
Ну что ты молчишь, Колька, – плачешь?..
Сегодня я ездила на электричке на дачи.

Над нашей тропинкой летали колючие ели,
а звери и птицы лиловою грустью болели.
И умер твой дом без присмотра;
мы не постарели –
и главное это.

А то, что пишу  на странице –
лишь фиговый лист. И хотелось бы остановиться,
но время такое – везде незнакомые лица.

Теперь вместо книжек читаю я фотоальбомы,
в них собственный мир, где ты жив, и кому-то чужому
не вычислить нас.
/Колька, здесь мы равны –  мы, фантомы./